[sem título]

A mesma fria e leve brisa,
A chuva fina de sempre,
Clichês em um conto qualquer.
E você dorme, em paz,
Serena, dorme mulher!
Sem flores pra lhe coroar,
Sem amigos para me consolar...
Já é tarde.
Eu ainda lhe sinto perto,
Em parte por sua pele fria, normal para essa estação,
Em parte por seu rosto pálido,
Por tocar seu corpo, não sentir seu coração,
Por seus olhos fechados,
Por toda contradição...
Nada muito diferente.
Quase tudo igual, quase nada mudou,
Quase nada aconteceu, quase tudo está em paz,
E você é a mesma de sempre.
Foi meu sonho que morreu,
E sou eu quem não me reconheço mais.
.........


Resolvi escrever algo do tipo, só porque bateu saudade das coisas que eu lia quando tinha 16, 17 anos.
Alguém diz um dos meus autores favoritos nessa época? heheheh