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Sabe aqueles dias em que você não tem a mínima vontade de sair da cama?

Aula às 7, edição às 8, cerveja às 9 e 30, mais edição às 10... e tudo o que você quer é ficar lá, deitado, feito o vagabundo-maior-de-toda-a-história. É bem o que sinto hoje.

É quase como se tivesse tomado um porre de cachaça na noite anterior, só que sem o enjôo, sem a dor de cabeça, sem a cara inchada e... esqueça o porre! Não tem nada a ver com isso. (Eu poderia falar que é como se tuvesse tomado, sei lá, uns três comprimidos de novalgina, mas você não saberia como é. Acho que sou a única pessoa do mundo que fico grogue com essa merda de comprimido!)

Não é doença, não é tristeza, não é nada.

É desânimo. E dos grandes.

Odeio quando não posso satisfazer minha falta de vontade. E, pra piorar, chove lá fora.
Um filme, um café, um sorriso à minha frente. Acho que não é querer muito.

É?