Até que eu me divirto!

Mudando de Casa

2006-09-07T07:21:00.000-07:00

Por sugestão do Bay, estou de mudança para o wordpress.
Já fazia algum tempo que desejava dar uma repaginada nisso aqui (estava cansado desse layout), ou mudar de blog mesmo (tem muita coisa desnecessária nesses cantos). Acabei optando pela segunda opção.
Com a licensa da banda que é o que surgiu de melhor no país nos últimos anos, pego emprestado o nome de um outtake do Violins e divulgo meu novo blog, o Canção Pobre.

Se por acaso estou nos seus favoritos, perca alguns segundos e atualize: a partir de hoje, Canção Pobre passa a ser o blog do Jorge Wagner.

Aliás, segue abaixo a letra de onde saiu o nome da casa nova:

"Amigos, peguem seus ternos,
vistam seus corpos
e entrem nas filas
Doem seu sangue, doem seus órgãos
pra me compensar por ter lutado por vocês

E eu aqui sem vocês nada sou...

Filhos, peguem seus ódios, cortem suas peles
e entrem nas rimas das canções pobres
feitas por velhos
pra representar vocês no rádio ou na tv

E eles sim sem vocês nada são...

Vale procurar sim
mas é o ACASO que liga todos os caminhos."
.............

Só para fixar, repita comigo:

Vejo vocês por lá.

Explicando "A Ilha"

2006-09-07T06:48:00.000-07:00

Antes de anunciar a "mudança de casa" (estou saindo do blogspot e rumando para o wordpress), gostaria de explicar um pouco sobre a série de posts "A Ilha" (que, carinhosamente, chamo também de "as peripécias de um patife perdido na montanha").
Se você leu ao menos um dos textos (e eu espero que tenha lido todos), sabe que se trata do perrengue que passei para filmar pouco mais de 4 horas de imagens para utilizar no trabalho de documentário para a faculdade-que-não-está-nem-aí-com-o-bolso-do-aluno na qual estudo (atualmente nos encontramos em outra ilha, a de edição, finalizando o trabalho).
Depois de imprimir e reler tudo, encontrei alguns erros de acentuação e alguns outros de digitação, mas não vou arrumar, ao menos por enquanto. Vou deixar para fazer isso quando resolver postar essa série na "casa nova".

Por enquanto, organizo aqui a ordem dos textos, de forma a ajudar os preguiçosos:

No próximo texto, anuncio o endereço do novo blog.

Wolfe

2006-09-06T22:08:00.000-07:00

"Nos anos 60, um famoso escritor reúne, sob sua liderança, um grupo extravagante, autodenominado Festivos Gozadores, que acreditava ter uma missão na terra: difundir o uso do LSD, ainda pouco conhecido, como instrumento para abrir as portas da mente. O psicodelismo, a rebeldia hippie, o idealismo da revolução cultural que marcou a segunda metade do nosso século são descritos com a ironia típica de Tom Wolfe, recriando através de uma linguagem alucinógena toda a vertigem daqueles anos. Publicado pela primeira vez em 68, O teste do ácido do refresco elétrico foi escrito no calor dos acontecimentos. Logo depois que Ken Kesey, o autor de Um estranho no ninho, se torna um fugitivo da Justiça e parte para o México com seu grupo visionário. O repórter Tom Wolfe sai à cata de uma boa história e depara com um retrato da época, com seu endeusamento das drogas e ruptura moral. O olho clínico de Tom Wolfe revela, por trás da aventura dos jovens revolucionários, a derrocada daquele idealismo quando obrigado a enfrentar o mundo real. Mas deixa transparecer uma dose de simpatia pelas fraquezas daqueles personagens, inebriados com a vida quando ainda não havia sido decretado que o sonho acabou."

[Sinopse de O Teste do Ácido do Refresco Elétrico, de Tom Wolfe]

.......................

Tom Wolfe é, atualmente, meu autor favorito (pelo fato de que tem sido o que mais tenho lido nos últimos tempos, o que não significa que meu gosto por sua obra supere - só para ficar no âmbito do jornalismo literário - o gosto por gente como Truman Capote e - ok! - Hunter Thompson, entre outros).

Admito que conheci os textos do cara tardiamente. Apesar de conhecer seu nome há tempos (desde quando esse tal de New Journalism começou a me chamar a atenção, há alguns anos), foi somente com um exemplar emprestado de Radical Chique e o Novo Jornalismo (tnx Mr. Pedrosa) mais pro começo desse ano que consegui entender o motivo pelo qual o coroa-do-terno-branco tem tanta moral assim no meio (moral suficiente para ter um manifesto escrito no começo dos anos de 1970 explicando afinal do que se tratava o "novo jornalismo", que nem era tão novo assim). Depois, vieram ainda A Fogueira das Vaidades e A Palavra Pintada (qualquer hora eu devolvo, Fred!), além de Ficar ou Não Ficar (que, aliás, ainda nem acabei de ler).

O que mais admiro em Wolfe é sua capacidade de narrar o texto a partir da perspectiva de um determinado personagem, mudando a forma dessa narração a medida em que muda o personagem em foco no momento. Depois, a deliciosa ironia, não puramente cagada-nonsense-provocativa como a de Gonzo Thompson, mas de uma maneira peculiar (você não sabe o que quero dizer sobre a ironia de Tom Wolfe até LER algo de Tom Wolfe). Depois, mas não menos importante, o texto, a forma do texto, com todas as suas interjeições e... hmmm... pontuações, que são, de uma maneira quase mágica, capazes de lhe fazer saber exatamente como aquilo seria falado (na verdade, o jornalista diz que a pontuação, para ele, mais do que servir para a leitura, tem que fazer com que o leitor entenda como o personagem - ou o narrador, que seja - pensou aquilo que ali está escrito, como se formou aquela determina idéia). Três características que permitem que o Balzac do New Journalism seja rotulado simplesmente como "genial".

Tom Wolfe, no Brasil, é editado pela Rocco (com excessão de Radical Chique & o Novo Jornalismo, da Companhia das Letras) - aquela mesma que ganha rios de dinheiro vendendo as cagadas exotéricas de um certo mago brasileiro que faria melhor se simplesmente voltasse para a cartola de onde saiu e nunca mais aparecesse. Tem por aqui uns 10 ou mais títulos lançados, e a maioria relativamente fácil de ser encontrada em sites de megastores.

O meu conselho - e essa é a parte mais importante desse texto - é que você, o quanto antes, dê uma olhada no site das Lojas Americanas, e aproveite. Afinal, não é todo dia que se pode comprar O Teste do Ácido do Refresco Elétrico por R$34,90 (contra R$48,50 na Saraiva), Radical Chique e o Novo Jornalismo por R$9,90 (contra R$41,00!), Emboscada No Forte Bragg por R$14,50 (contra R$21,00), Um Homem Por Inteiro por R$37,90 (contra R$58,50) e, para parar por aqui, Ficar ou Não Ficar por R$21,90 (e que eu, há um mês, comprei na Saraiva por R$32,00). Infelizmente, não tenho dinheiro para arrematar a todos de uma só vez (espero que eles ainda estejam por lá quando eu tiver algo mais em caixa!), mas não pude resistir ao Teste (...) e ao Radical Chique (...), o primeiro, por ter me chamado a atenção desde quando li a sinopse pela primeira vez, e o segundo por ser simplesmente indispensável para qualquer estudante de comunicação que pretende, de alguma forma, não ser apenas mais um jornalista incolor, escravo dos padrões enlatados.

Vai por mim, cara... olha o site direitinho, compra o que puder.

Se não quiser pra você, pode comprar para mim. Eu não ligo. Aceito de bom grado.

A Ilha - Dia #07: 31 de agosto de 2006

2006-09-04T13:29:00.000-07:00

Tudo muito bom. O som das ondas batendo forte acabam substituindo o ventilador, que sempre deixo ligado, apontado para o nada, no conforto do meu quarto, só por causa do barulho mesmo. O chão dessa barraca, forrado com um colchonete fino, parece a coisa mais macia do mundo! Mesmo os roncos do índio-ex-funcionário-de-universidade-ex-paraquedista-vendedor-de-imóveis-dançarino-ex-pequedê-e-o-cacete-a-quatro não chegam a atrapalhar essa noite de sono. Também... bem alimentado, com os dentes escovados e de banho tomado, vou reclamar de quê?!

Levantamos às 5h30. O pescador que nos vai levar embora vem nos chamar daqui a uma hora.
Confiro minha mochila, escovo meus dentes e dou bom dia ao Mauro que vem logo dizendo que com esse vento todo é bem provável que ninguém nos leve a lugar nenhum e aí eu fico puto outra vez, porque (ok!), aqui isso aqui é bonito, isso aqui é legal, o povo aqui é simpático, mas – cacete! – eu TENHO que ir embora! Eu passei sei lá quanto tempo no mato, eu to com saudades da minha menina, eu quero lasanha, quero chocolate, quero Coca Cola, quero o sinal do meu celular, quero ver meus emails... quero minha vida de merdinha dependente da tecnologia, da eletricidade, da publicidade e do dinheiro de volta, e não estava lá muito afim de ter que andar por duas horas até chegar em Abraão para pegar a barca. Mas – fazer o quê? – se essa é a única opção, pois que seja! E pouco depois das 7, com as devidas despedidas (eu prometo que ainda volto aqui, só para aproveitar o lugar, como alguém normal, e não como um demente querendo chegar ao topo de uma montanha), tomamos nosso caminho.

William recebe um telefonema do dono do tripé que usamos para nos auxiliar nas filmagens dessa “expedição”. Parece nervoso. O cara, um argentino naturalizado brasileiro, publicitário influente, saiu de São Paulo rumo à Mangaratiba atrás do amigo, depois de Ter tentado falar com ele ao telefone sei lá quantas vezes. Parece também que o argentino acionou TODA a família de William (família que, por acaso, moram em Goiás, beeem longe do índio), e militares e o cacete. Não entendo a razão (o índio diz que foi para evitar que Martin – um bom nome para um argentino, não acha? – insistisse para vir conosco e acabasse atrapalhando a viagem), William havia dito que escalaria o Pico das Agulhas Negras, em Resende. Então, depois de tentar – e não conseguir – falar com o amigo pelo celular, Martin perdeu a cabeça achando que perdera um amigo e um tripé e, ligando pra cá e pra lá, acabou descobrindo a verdade.
Existe a possibilidade de que esse alarde todo não passe de blefe. Mas, como saber?
*******

Chegamos em Abraão e vamos logo comprar nossa passagem para a barca que sai ás 10, precisamente daqui à 35 minutos.
No meio tempo em que “Comandos em Ação” Kronemberg vai comprar algumas lembranças, William recebe mais um telefonema de Martin, que diz ter acabado de chegar na Ilha. Para nossa surpresa, realmente a barca está atracando nesse momento.
Esperamos um pouco e entramos, e vamos para a frente, para filmar a saída e um trecho da viagem. Faltam 5 minutos para partimos, e tudo indica que o argentino é mesmo muito bom de blefe, e estamos quase respirando aliviados, e o índio já tem quase certeza que escapou de levar uma lição de moral quando... “Puta merda! É ele ali embaixo!”.

- Cara... sobe, vem aqui pra frente...
(...)
- Na barca, cara... na barca...
(...)
- Não precisava disso, cara! Não precisava!
(...)
- Tá bem... sobe aqui.

Alan está numa ponta com o tripé e a filmadora. Eu estou agachado, com a cabeça entre os joelhos. William, deitado á minha esquerda, espera pelo amigo que vem, e, num nem-castelhano-nem-português – algo do tipo “Tevez nervoso” – dá suas broncas no índio:
- Má ondéquetutava?
- Eu falei, cara! Estava escalando, filmando o documentário!
- Má perguê nom me falô que vinha pá cá?
- Porque eu te conheço! Sabia que ia querer vir com a gente! Ia ser perigoso pra você e ainda poderia atrapalhar nosso trabalho!
- Má você é maluco! – surpreendentemente intelegível.
- Desculpa, cara!
- Descuipa? Descuipa! Você sabia que liguê pá tua famílha?
- É, minha mãe me ligou...
E assim prossegue a lavação, que fica mais engraçada quando Martin chama um dos funcionários da barca e diz que pagaria R$10000,00 para quem o levasse até o pico.
Mas o cara, apesar de chato, até que é legal. Sai e volta com uma lata de cerveja para cada um, e isso só não é melhor porque a cerveja não é Brahma, mas... de graça, né? Vai de Skol mesmo!
*******

A coisa que parece plataforma... o litoral de Angra... sim! Nós estávamos alto o suficiente para ver isso daqui. E eu não consigo parar de me perguntar qual foi a grande graça dessa viagem toda. O que leva alguém a querer se embrenhar mato a dentro e montanha acima? Massagem no ego (“Poxa, olha onde eu cheguei!”)? Pois para mim, essa idéia de que eu tenho um pau maior do que a maioria dos mortais só por ter chegado onde a maioria dos mortais não iria simplesmente não funciona.
*******

Agora estou sozinho no trecho final dessa viagem. Olhando pela janela da van, vejo o mar, a ilha e – lá está ele! – o Pico da Pedra D’água. Eu subi aquela coisa e – quem se importa? – não sou mais homem do que qualquer um aqui.

Pouco antes de tomar meu rumo, um rumo diferente do argentino e dos ex-milicos (e, sinceramente, após essa semana, torço para que nossos rumos sejam sempre diferentes, eles com as coisas deles, eu com as minhas coisas), um motorista de táxi veio, do nada, nos dizendo que TAMBÉM “dava uma bola”. Como assim “TAMBÈM”?! Cacete! Como deve estar minha cara? Meus olhos? Minha barba? Se, de olhar para mim, um quarentão puxador de fumo sente-se seguro de que faço parte de sua turma, devo estar bem acabado!
Estou magro e pareço cansado, muito cansado. Não como direito há algum tempo;
Ele tem olheiras, olhos fundos, lábios rachados, pele queimada, barba queimada, cabelos... cabelos não tão nojentos quanto até ontem a tarde. Não fosse isso, com as sandalhas certas e vendendo durepox retorcido, poderia ser facilmente confundido com um daqueles malditos e inúteis hippies estilo Universidade Federal Rural do Rio de Janeiro – mas uso
Havaianas, e não vendo coisa alguma.

Quase exatamente como imaginei que seria.

A Ilha - Dia #06: 30 de agosto de 2006

2006-09-04T11:40:00.000-07:00

Desistindo dos cochilos desde antes das 5 da manhã, vejo a amanhã surgir bem devagar. Serena, mas... sereno não é chuva, certo? E minha irmã me disse que a previsão era de “tempo nublado na quarta, sol na quinta e na sexta”, só que a previsão era de chuva para terça, e não para segunda, então, pensando com um pouco de lógica – na verdade, com um pouco de otimismo –, de repente o sol já apareça hoje. Quem sabe?
Tem bastante neblina, mas olhando à minha direita ainda sou capaz de ver a coisa-que-parece-plataforma e o litoral-que-deve-ser-de-Angra. Ali atrás... essa neblina... não dá para saber, mas... sei lá... vai ver é só impressão... acho que teremos que descer mais um paredão de pedra.

Meus joelhos... já não existem mais. Não que a noite tenha sido confortável para eles, mas acho que não soa como egoísta dizer que a minha foi ainda pior, afinal de contas, apesar de nós três estamos com frio, com fome e com as meias encharcadas, o calouro (já em vias de se aposentar) nesse tipo de atividade por aqui sou eu, e sou eu o cara que está com o pé direito praticamente descalço, sou eu quem não deitou, e essa coisa toda.

Um resmungo aqui, outro ali. Acho que os soldados estão acordando. Logo então vamos estar montanha abaixo, a toda velocidade. Quem sabe hoje não consigo chegar em casa, tomar um banho quente, fazer essa barba, comer lasanha, chocolate, escovar os dentes (ESCOVAR OS DENTES!!!) e correr até os braços da garota-mais-cheirosa-do-mundo. Pelo menos, é o que espero!
*******

Resolvo seguir com a mesma camisa de manga comprida e capuz com a qual dormi para tentar, ao menos um pouco, me proteger do excesso de espinhos desse maldito lugar. Ainda não são 6 e meia e já estamos andando há alguns minutos. E... sim... aquilo era mesmo mais um paredão de pedra, então vamos margeando pela esquerda, afinal, todos nós concordamos que o som que ouvimos vindo do lado de lá realmente parece um rio, ou algo que o valha, e seguir pelo rio... pode até não nos levar à Praia de Fora, mas com certeza há de nos levar ao chão plano, ao litoral, e aí tudo vai ficar mais fácil.
Com pouco tempo de caminhada chegamos a um lugar em que, apesar de ainda termos a frente o maldito paredão de pedra, já nos é possível descer de rapel.

RAPEL ÀS SETE DA MANHÃ!
Tenha a certeza de que, enquanto eu estiver em sã consciência, e enquanto me for possível evitar, uma situação como essa não há de se repetir!

Depois de caminharmos alguns trechos de mata fechada, bambuzal e espinhal (aliás, vale dizer que durante toda essa... hmmm... “aventura”, nada me tirava da cabeça a idéia de que essa porcaria de pico foi cercada por arame farpado, como se a natureza dissesse “fique longe, imbecil!”, mas os imbecis nunca ouvem, certo? E aqui estamos nós para provar), chegamos a uma espécie de trilha de pedras e vamos por ela na esperança de que logo haja água por ali, e um rio, e o nosso destino.
Não tarda a encontrarmos uma espécie de nascente, que é capaz de nos arrancar sorrisos, ainda que saibamos do MUITO que ainda temos pela frente. Só que agora é a sola do pé esquerdo da bota do Válti que está soltando, então pego uma das camisas que levava comigo e que a uma altura dessas já está praticamente podre para poder amarrar essa bosta e tentar seguir.
*******

Para falar a verdade, minha esperança era chegar até a cachoeira, o ponto da trilha a partir do qual saberíamos que estávamos no caminho certo, entre 11 horas e meio dia, mas parece que não chegarei nunca. Desce pedra, pula pedra, cai na pedra, levanta da pedra, desce pedra, pula pedra, cai na água, entra no mato, volta pra pedra... e nada, nada, NADA. Mas o caminho certo é esse, o caminho certo TEM QUE SER esse!
*******

É sério! Eu acho que já falei isso, mas não custa falar outra vez: miojo cru é um biscoito e tanto!
*******

Alan para, olha para os lados, olha para o relógio, aperta os olhos, coça a cabeça. Parece tentar entender alguma coisa.

- Estranho...
- Que foi, cara?
- Não... o meu relógio...
- O que tem?
- Segundo ele, já estamos bem baixos, entre uns 100 ou 90 metros do chão.

Enfim, uma boa notícia, espero! Já estou quase desistindo, com o joelho esquerdo roxo depois de uma porrada contra uma dessas pedras em um dos meus muitos tombos. Já estou com bolhas nas laterais dos meus pés, quase arrancando essa porcaria de bota pela metade.
Andamos mais uns 40 minutos, contornando pedras, quando, quase às 3, depois de estarmos (bem, falo pelo menos por mim) quase certos de estarmos em algum outro rio, que nos levaria a algum outro lugar (e que eu torcia para que fosse para Abraão, pois de lá, iria embora, mesmo no estado porco em que me encontro) chegamos a bendita cachoeira (CHEGAMOS À CACHORREIRA!). Paramos um pouco, comemoramos com alguns gritos e com um rápido abraço (nojentos e fedendo a azedo como estamos, o abraço é realmente rápido), e eu tento ligar para minha menina, mas – olha aí que maravilha – aqui, relativamente perto da... hmmm... “civilização”, o telefone não dá qualquer espécie de sinal.

Entramos no mato novamente para podermos margear a cachoeira. Pouco depois estamos novamente no rio, com todas as pedras e tombos possíveis, mas estou tão certo de que não demoraremos a chegar que isso pouco importa.

Mais uma hora andando e retiro as metades de bota para poder calçar meus chinelos, e é uma maravilha para os maracujás que trago na extremidade das minhas pernas poderem tomar um ar, por mais que isso represente uma maior possibilidade de me machucar – como se, a uma altura dessas, isso fosse fazer alguma diferença.
*******

Quando finalmente atravessamos a cerca que separa o começo da trilha da... hmmm... “civilização”, ouvimos a alguns metros gritos de “Aeee! Estão vivos! Desceram!”, vindos de dois moradores locais (o irmão do Mauro e mais um). Eles nos dizem qualquer coisa sobre o Mauro ter acionado os bombeiros pela manhã (e receber do Sgt. Roberto a notícia de que, até ontem, estava tudo certo), perguntam como foi por lá e nos oferecem um pouco de uma bebida que, a princípio, enganado pelo rótulo, penso se tratar de vinho Galiotto, mas que não passa de uma mistura de pinga, mel, cravo e canela, e, cara, essa é a pinga mais gostosa que eu já bebi na vida!
Chegamos e somos bem recebidos. Todos sorriem, todos nos chamam de doidos (e eles é que tem razão), todos se espantam com os braços do Alan, e com a minha cor (dizem que estou pálido, e deve ser verdade).
O mais rápido que posso, dou um jeito de tomar um demorado banho (é difícil conseguir espuma em um cabelo porco como esse) e, na seqüência, uma longa escovada nos dentes (é ótimo me livrar do gosto de massa fermentada e cabo de guarda-chuva).

Saboreio cada gole de café enquanto arrumo minha mochila na esperança, logo frustrada, de ir embora ainda hoje (combinamos então que sairemos amanhã bem cedo, pagando R$40,00 para sermos, os três, levados de barco da Praia de Fora até Conceição de Jacareí).

*******

Conversa fiada, biscoito, janta, novela e barraca. Acabou – ou, está quase. O que importa é que amanhã tudo volta ao seu lugar.

A Ilha - Dia #05: 29 de agosto de 2006

2006-09-03T09:24:00.000-07:00

Essa cantina parece bastante com a do colégio onde terminei meu ensino médio, só que bem mais regada do que a outra costumava ser. Tem bombom de chocolate, rocambole de chocolate, barras de chocolate, bomba de chocolate, muita coisa de chocolate, e sonho de creme, e donnuts de creme, e doce de leite, e ali no freezer tem Todinho e Coca Cola. Eu quero comer, quero comprar bastante, mas a Dadá não olha na minha direção.

Peraê! A... DADÁ?! Será que é mesmo a cantina do Mazinho? Não é possível... aqui não é o colégio! Mas essa é a Dadá, a negra-bem-negra-de-dentes-brancos-bem-brancos-meio-gordinha-e-quase-baixinha que trabalhava por lá!

- Dadá, quanto tá esse rocambole aqui?
(...)
- Dadá!
(...)
- Ô sua filha da mãe! Eu to com fome, caramba! Dá pra me atender? Eu tenho que comer logo! Tenho pressa!
- Qual é, Jorge! Mete a mão e sai voado, pô! – a voz "Pexxe" (assim mesmo, com dois “x”), um dos meus amigos do Ctur, mas não vejo seu rosto. O que ele está fazendo aqui... eu não tenho a menor idéia!
- Pode crer! – e nem seria a primeira vez.

Pego uma bomba descomunalmente grande, e mordo com vontade, saboreando. O gosto é o melhor de todos (minha boca e meu estômago agradecem).
A Dadá continua com cara de paisagem olhando para o nada. Adolescentes de boné pra trás, camisa branca, calças jeans e All Star passam pra lá e pra cá, mas não consigo saber quem é quem.

Cai água no meu rosto.

Get it Back - despertador.

É triste perceber que não tem cantina alguma por perto, não tem bomba de chocolate alguma por perto, e que ainda estamos no meio do nada, no meio do mato, debaixo de um maldito paredão de pedra, e que chove copiosamente.
*************

Voltar aos trapos imundos e ainda úmidos por conta da tarde anterior, beber um pouco d’água, jogar um pouco d’água no rosto, pular para tentar descomprimir os ossos depois da noite anterior.

Um breve telefonema, “parabéns pra nós dois... não sei se volto hoje... ainda chove... amo você... volto o quanto antes”, saudade, saudade, muita saudade, misturada à fome, fraqueza e frio.

- Vamos dar uma meia hora pra ver se a chuva diminui, depois a gente vai. – fala Kronemberg.
- Falou.
- Beleza.

Meia hora.

Uma hora.

Duas horas.

Quatro horas.

Realmente não vou conseguir chegar hoje.
Começo a me desesperar.

Dividimos mais uma barra de cereal, recebo mais alguns telefonemas perguntando como estou, onde estou, quando volto... até que tenho a impressão de que tudo vai se resolver quando um tal Sargento Roberto, do Corpo de Bombeiros da Ilha Grande me liga (minha irmã – a esposa do Válti – havia entrado em contato com ele). Mas eu repasso o telefone para o Alan, que, para meu desespero, diz que “está tudo bem”, que “temos comida”, que estamos “só esperando a chuva passar para podermos prosseguir a decida”. Eu grito, imploro para que ele aceite a ajuda, o resgate, seja lá o que for, mas ele desliga. Demoro um pouco para me acalmar, o que só acontece depois de me dizerem por vezes seguidas que os pobres da Ilha não possuem sequer um helicóptero para encontrar os dementes que se mentem em furadas como essa em que estamos.

Por hoje, melhor desistir de voltar.

A chuva não passa (ao contrário, fica cada vez mais forte), e as horas vão passando lentamente. Nossa toca está completamente encharcada. Do lado de fora, na parte em que a chuva (ainda) não alcança, conseguimos, com um pouco de esforço, acender uma nova fogueira, preparamos nosso almojanta (são 5 e alguma coisa da tarde) e colocamos algumas peças – camisas e meias – para secar ao lado do fogo e com o nada suave cheiro de fumaça, que me faz tossir e ficar com os olhos ardentes e cheios d’água.
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Anoitece. Sentado de frente à parede de pedra e olhando à minha direita, vejo algo que parece uma espécie de plataforma, e algumas luzes em um litoral que não sabemos se é uma das curvas da Ilha ou se estamos alto o suficiente para estarmos enxergando Angra dos Reis.

Estou sentado, de frente ao paredão, encostado num pequeno lance de pedras à minha direita. Tenho dores nos joelhos, tenho cãibras, minha garganta arde e acordo de pequenos cochilos resmungando absurdos, xingando até a quinta geração que deu origem aos dois ex-milicos que parecem apagados do meu lado (bater forte com uma pedra grande na cabeça de cada e ver aquele monte de meleca cinza e vermelha voando para todos os cantos um seria uma boa forma de vingança, mas desisto da idéia porque sei que não conseguiria descer isso tudo sozinho) e tentando entender onde eu – esse merdinha dependente da tecnologia, da eletrecidade, da fumaça de altomóveis, do chacoalhar dos trens, do calor dos ônibus, das vozes dos patéticos apresentadores de programas vespertinos na tevê aberta e de tudo mais que agora me parecem ser as melhores coisas do mundo – estava com a cabeça quando resolvi participar de um trabalho como esse.

Ainda chove. Será que fará sol daqui a algumas horas? Já são 4 da manhã, e eu realmente não sei a resposta.

A Ilha - Dia #04: 28 de agosto de 2006

2006-09-02T07:43:00.000-07:00

“Vâmo nessa, pessoal?!”

Sou um dos que mais tem pressa. A saudade da garota-mais-cheirosa-do-mundo chegou ao ponto em que telefonemas de bom dia / boa tarde / boa noite já não são suficientes, mas estou no meio do mato, e isso é tudo o que posso fazer.

Ainda precisamos mudar as roupas, voltarmos aos já imundos trajes que estamos usando para cruzar essa porcaria de matagal. Precisamos de um café da manhã (uma barra de cereal para três). Precisamos escovar os dentes nesse filete de água para retirar o gosto de cabo de guarda-chuva e da mistura fermentada de arroz, sopão e macarrão ingerida no fim da tarde passada.

Mas logo estamos de volta, contornando pedras, ouvindo os malditos macacos, embrenhando no mato, contando as mãos, furando as mãos, trançando os pés, criando bolhas... e o pé direito do lixo de bota que me foi emprestada pelo marido de minha irmã (Valter, normalmente chamado de “Válti”) está com a sola descolada, amarrada por pedaços finos de cipó.
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APRENDA ISSO: se em alguma situação você tiver que passar mais de 24 horas ao lado de militares ou ex-militares, esteja preparado para ouvir, a cada cinco palavras, expressões como “bizu”, “jangal”, “sanhaço” e outras, cada uma mais estranha e sem lógica que a outra. E quando falo em “a cada cinco palavras”, são cinco palavras MESMO.
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Pouco após as 10 da manhã, sem um gole de água nos cantis, somos obrigados a cortar pedaços de bambu atrás de uma água com gosto amargo e cheiro estranho, mas que, no fim de tudo, acaba sendo de grande valia. É ÁGUA, mermão! E é o que importa.

Algum tempo mais e avistamos o paredão de pedra que deveria estar acima do sopé, onde deveríamos ter chegado no começo da tarde de ontem. Então... é isso... pegamos o caminho errado, andamos MUITO mais do que deveríamos, mas a boa notícia é que o topo não deve mais estar tão longe assim de nós.
Agora é só subir essa outra parede de pedra menor, com essas plantinhas cheias de espinhos, na mão, e... ESPINHOS? Na MÃO?! Isso é jangal! É muito sanhaço! Certamente não é o bizu!
Alan “Comandos em Ação” Kronemberg, o homem que vai a frente dessa furada cada vez maior, acaba desistindo – depois de se furar mais do que boneco de vodu e deixar seus braços com a aparência de que ele acabara de brigar com uma meia dúzia de jaguatiricas.

Vamos margeando pela direita, e andando, e subindo, e andando, e subindo... e são meio dia e qualquer coisa, e minha barriga ronca, e acho que... CHEGAMOS, mas a mata é fechada e não dá pra ter certeza porque é mata fechada. E para melhorar minha sorte, começa a chover (William acha que é só aqui em cima, eu acho que vou morrer).
Andamos um pouco mais em busca de alguma clareira, mas NADA. Bem... pelo menos não há mais para onde subirmos, mas, no meio desse sereno, não consigo me alegrar com esse fato.

13h20: Resolvemos iniciar o caminho de volta.
A chuva aperta.
Parede de pedra à nossa frente – teremos que fazer rapel e – olha aí que beleza! – é esse não é o momento ideal para me lembrar que tenho medo de altura, certo? Pois me vem a mente o dia em que desconsiderei a idéia de acompanhar um grupo de amigos em suas aventuras com rapel, eu, numa espécie de festa ou sei lá o quê, preso com todos os equipamentos de segurança, tentando descer do 3º andar de um prédio de uma escola, e meus joelhos travando, minha perna não me dando atenção, e eu desistindo. E – olha aí que legal! – dessa vez, a segurança é UMA corda, um TRONCO de árvore e só. Mas não há o que fazer, e de repente lá estou eu, com minhas pernas bambas e joelho semi-morto, queimando a mão esquerda em um cipó e a direita numa corda até poder chegar ao chão.

E ainda mais uma vez, depois de andarmos mais um tempo, uma parede maior ainda.
Estou tonto e com fome, e aqui é um bom lugar para dormir, uma toca certeira onde a chuva não alcança, e tem lenha seca por perto. Vamos parar, por favor! Amanhã cedo a gente continua. PRECISO estar em casa amanhã... 3 meses de namoro, saca? E ela lá, e eu aqui, e o delicioso perfume dela, e esse nosso cheiro de azedo... eu não só quero voltar, eu PRECISO voltar... eu REALMENTE preciso voltar.
*************

Como se faz para espantar o frio e abstrair-se do desespero crescente? Acenda uma fogueira, cozinhe seu arroz-com-sopão-com-macarrão-e-caldo-de-carne e divirta-se cantando coisas da época em que Raça Negra (a Top vâmo-bater-lage-lá-na-cara-do-Geraldo-no-domingo-porque-vai-ter-angu-a-baiana-de-graça) era o treco que mais tocava nas rádios do país inteiro e vendo alguém que de risada semi-mecanizada (um estalado e pausado ”Rá! Rá! Rá!”) cantando e dançando “Ela tá dançando e o pimpolho tá de olho / cuidado com a cabeça do pimpolho”.

Rá! Rá! Rá!
Não suporto mais essa merda, e eu quero ir embora daqui.

A Ilha - Dia #03: 27 de agosto de 2006

2006-09-01T12:06:00.000-07:00

Despertador. Assim como no meu quarto, essa é a única utilidade desse aparelho por aqui. Só não conseguiram me convencer ainda que isso é realmente uma música dos Beatles.
Estou de mau humor sim, mas quem não estaria? CACETE! São 5 da manhã, e esse troço tocando no alto da minha cabeça! E eu não consigo sequer alcançá-lo, nem que seja para jogá-lo longe, ou – mais provável – simplesmente fazê-lo parar de tocar.

Escovar os dentes, retirar coisas desnecessárias dessa mochila de milico que peguei emprestada com um cara que atende pela alcunha de “Léo Caçador” e tomar café.

Dor... planta do pé esquerdo e cabeça do fêmur direito.

O tempo mudou. Será que chove antes do previsto?

7h45 – Há algum tempo (1 hora e meia, por aí), estamos na trilha que, até o fim da tarde (esperamos), há de nos levar até o Pico da Pedra D’água, o local mais alto da Ilha Grande com seus 1030 metros (e talvez alguns quebradinhos). Surge a primeira dúvida no caminho.
Será que JÁ estamos perdidos?
*************

Sons de macacos, dos grandes.
*************

2 horas andando: Tombo #1. Molho a perna direita.

3 horas: Chegamos a uma bela cachoeira, gigante, altura de um prédio em torno de uns 10 andares. É hora de embrenharmos na mata.

Morto de fome antes das 10. Um miojo seria uma delícia!

A TIM mostra-se uma operadora e tanto. Não funciona na praia, não funciona na faculdade, não funciona numa porrada de lugar, mas aqui, no meio do nada, só dá ela! E com o sinal no talo!
*************

Ha-Ha-Ha!
Mas isso é mesmo MUITO engraçado!
Ha-Ha-Ha!
São 4 da tarde e teremos que parar numa toca, TENTAR acender uma fogueira para fazer a “janta” e passar a NOITE no local.
Não chegamos sequer ao sopé! E eu quero ir embora, e eu estou com saudades, e eu devo ter perdido uns 10 quilos, e ainda é o primeiro dia!

A Ilha - Dia #02: 26 de agosto de 2006

2006-09-01T11:24:00.000-07:00

“Cadê meu celular?”
Pés de um lado do meu rosto, uma cabeça do outro. Dormir em barraca não é a coisa mais confortável do mundo, mas até que consegui apagar bem.

“Que horas devem ser agora?”
O telefone vibra duas vezes antes de começar a tocar o que era para ser Get it Back.
São seis e meia da manhã.

Alan acorda, sai, escova os dentes e volta. Eu saio, escovo os dentes e volto. William continua fazendo o que fez durante toda a noite: não para de roncar.
*********

Café da manhã, desmonte da barraca e início da primeira caminhada. A ladeira fica punk pouco depois da primeira meia hora andando.

Quebrando a direita, Praia Iguaçu. Para o nosso destino (Praia de Fora), ainda falta mais um pouco. E estamos andando há quase duas horas.
Aqui, no meio do nada, a porcaria da Claro funciona. No meu quarto que é bom... NADA!
*********

Chegamos às 11, e esse povo é simpático, e o bigode do Mauro é engraçado, e o Mauro é gente boa, e o Mauro é o dono do quintal onde vamos montar nossa barraca, mas o Alan crava um dos ganchos de prender a barraca (sei lá o nome daquilo) bem em cima de um cano e de repente tem água espirrando alto.

A carne de siri está deliciosa, e pede uma Brahma, mas a birosca em frente nosso camping improvisado só vende Itaipava (a única com peito suficiente para trazer o produto até o meio do nada).
O frango do almoço também está bem gostoso, e não sei se o cansaço ajuda a apurar o paladar, mas desconfio que sim.

O grande restaurante de frutos do mar contrasta bastante com a simplicidade das casas, mas quando se tem uma praia daquelas como quintal (água ótima para o banho, muito clara, com pequenos cardumes à vista)... quem se importa?

Deito um pouco na rede e durmo mais do que imaginava que conseguiria.
*********

Mauro: Cachaça? Parei! Tinha acordado, tomada um litro de 51, comido umas carnes salgadas ali e fui trabalhar. Daqui a pouco minha perna dobrou pra traz e eu caí feio, não conseguia levantar. Fui no médico e o cacete. Tá tudo certo comigo, mas só posso ficar na cervejinha!
*********

Não consigo parar de comer essas barras de cereal.
A saudade apeeeeerta – farei de TUDO para voltar na terça. Converso por alguns instantes com a fotografia que, ironicamente, está guardada dentro de Ficar ou Não Ficar, de Tom Wolfe. Ora, Toninho! Não seja tolo! É claro que quero não ficar!
*********

Pobres: burocracia para poderem cortar árvores que ameaçam suas casas e a integridade de suas famílias (“já fui quatro vez em Abraão pra resolver isso e nada!”);
Ricaços: cortam o que quiserem sem ter que dar satisfação a ninguém.
*********

Cansado e anti-social, volto para a rede depois da janta.
Minha esperança de ficar ao menos uma semana sem ouvir o bosta do Armandinho é frustrada quando o homem-do-litro-de-51 resolve abrir a boca e estragar o que estava sendo até então uma noite de paz e despeja aqueles desprezíveis versos com as palavras “desenhou”, "namorando", “beira do mar” e essas coisas. Isso já é pesadelo, mas demoro mais um quarto de hora até conseguir dormir.

A Ilha - Dia #01: 25 de agosto de 2006

2006-08-31T13:54:00.000-07:00

Rio Comprido:
Pedir para o professor abonar a possível falta da semana próxima, por causa da viagem para a Ilha e ouvir dele algo como “que chato esse trabalho, ein?!”, como se fosse fácil tudo o que ainda temos pela frente.

Caxambi:
Almoçar na casa de Alan Kronenberg, um dos ex-milicos componentes do meu grupo. Preparado com carinho pela Senhora-Mãe-Kronenberg, arroz, feijão, ovo de codorna e macarrão. É a dieta do macarrão começando...
Ouvir e-milico montanhista (dono de um quarto cheio de cartazes de filmes de western e fotos de um longínguo tempo de magricelo enfiado dentro de uma farda nova) que um seminário sobre Hunter Thompson dado por um tal de Jorge Wagner o fez repensar sobre jornalistas que metem a cara ao invés de serem meros escravos da redação (“culhões de ator”, manja?), e descobrir que mais da metade da turma ficou chateada com minha resenha sobre os demais trabalhos (O problema todo são essas pessoas que se levam à sério demais e acham que um pouco de ironia pode fazer mal a graaaande reputação delas! Da mesma forma que me arrancar um elogio não é nem um pouco próximo a transformar qualquer um em uma nova amizade, me ouvir falar mal também não significa me ter como inimigo. Das duas pessoas que falaram sobre seus receios comigo, ouviram minha explicação de que nada ali era sério – se aceitaram ou não, isso é outra história. Das que se permitiram ficar com raivinha, bem... só resta para elas chorarem no colinho da mamãe).

Engenho de Dentro:
Na estação, encontramos com o terceiro membro do grupo, o índio-ex-funcionário-de universidade-ex-paraquedista- vendedor-de-imóveis-dançarino-ex-pequedê-e-o-cacete-a-quatro, que já nos esperava por mais de uma hora. Tomamos o trem, filamos algumas linhas através do famoso rabo-de-olho do jornal populaxo que vende feito água, e que traz na capa a foto de um ex-diretor da Globo, peladão, só com as coisas e os olhos embaçados e comprovamos que Bangu é a estação mais quente do mundo.

Santa Cruz:

Ô lugar quente! Não tanto quanto Bangu, não tanto quanto Senador Camará, Realengo e essa área do Caldeirão dos Infernos, mas mesmo assim, quente pra cacete!
Ficamos ali por alguns minutos até tomar uma kombi lotada até Itaguaí.

Mangaratiba:
De Itaguaí para uma das praias mais nojentas que se pode imaginar, é um pulo.
Podemos esperar a barca que sai às 22 (por bons R$5,00), ou pagar R$15,00 (no choro, por R$10,00 – “O que eu posso fazer é tentar raspar os gringos pra aliviar o lado de vocês”) para sair o quanto antes num barquinho esquisito.

Enquanto não decidimos, aproveitamos para comer um pouco (pão com mortadela, café, guaraná natural e sonho) na padaria em frente a tal “praia”.

Pouco depois, antes das 6 da tarde, o Luar da Guaratiba, sem nenhum gringo e cobrando R$10,00 para o patife e os dois ex-milicos, parte em direção a Ilha Grande. Vamos no pior lugar possível, comendo fumaça durante longas 2 horas e 10 minutos de viagem.
**********

Som do motor, cheiro do óleo e as luzes... as luzes de Mangaratiba... as luzes da Rio / Santos... as luzes de Conceição... de Angra... a luz da lua... as luzes, ao longe.

Estou chapado mesmo sem qualquer espécie de aditivo.

ANOTE ISSO: Barra de cereais sabor iogurte de morango.

Chegada às 20h10, caçar camping, montar barraca, caçar comida – janta: prato regado de bife com fritas (+ arroz, farofa e feijão).

Passada rápida no forró: banda de matutos locais (com destaque para o pandeirista fininho estilo camudongo elétrico). Risadas garantidas com a gringa mais dura que playmobil aprendendo a dançar com um local visivelmente bêbado.

Internet à R$1,00 por minuto. A idéia de passar os dias seguintes sem a possibilidade de ficar on line nem que seja por um preço absurdo desses começa a me incomodar.
Sou mesmo um merdinha dependente da tecnologia.
CADÊ O SINAL DO MEU CELULAR?!

Banho quente é a salvação.
Vou me deitar.

A Ilha - Dia #00: 24 de agosto de 2006

2006-08-24T15:13:00.000-07:00

Lâmina fria na pele amassada de quem acabou de acordar. Pedaços mínimos de pêlo, pedaços mínimos de pele. E gotas de sangue. Se você considera tirar os bigodes e acertar uma pseudo-barba-que-emenda-com-um-pseudo-cavanhaque, então (ok!), esse foi meu último barbear dentro dos próximos oito dias.
Viajo amanhã e me torno, durante uma semana, uma mistura verde, amarela e careta de Sal Paradise (mas sem as caronas – e sem orgias, e sem álcool), Ray Smith (mas sem zen-budismo – e sem orgias, e sem álcool) e aqueles garotos da ilha Perdida (Coleção Vaga-Lume, rapá! Tá lembrado?)

Uma semana na Ilha Grande.
Eu deveria estar feliz?
Todo mundo tá feliz? Todo mundo quer cantar?
Eu deveria MESMO estar feliz?
Desculpa, cara. Não é assim que as coisas são.

Quer saber por que entrei nessa? Eu mesmo me pergunto. Talvez porque não me foi permitido fazer o trabalho que idealizei sozinho (planos guardados, planos secretos! um dia eu faço por conta própria!). Quem não tem cão... entra no grupo dos outros.
*******

Pico da Pedra D’água, em duas etapas: primeiro, um média-metragem (algo entre quarenta e tantos e cinqüenta e cinco minutos) – e temos pouquíssimo tempo para fazê-lo; depois, um resumão de 15 minutos – para ser entregue em novembro.

Na melhor das possibilidades, conseguimos alguma visibilidade com a veiculação do média e uma boa nota com o vídeo de 15 minutos na disciplina de Produção de Documentário, dada pela Professora Sem Sal na faculdade-que-não-está-nem-aí-para-o-meu-bolso. Na pior, quebro alguma parte do corpo, ou morro, ou quebro alguma parte do corpo & morro.
O fato é que vou passar sei lá quantos dias comendo peixe e banana (ou pior: peixe COM banana), longe da garota-mais-cheirosa-do-mundo e embrenhado mato a dentro e montanha a cima, ao lado de dois ex-militares um pescador, gravando algo que, no fim das contas, se resume em “Aqui é mais alto que ali. Aqui é mais alto que lá. Isso aqui é bonito, isso aqui é legal. Visite isso aqui!”.

E agora, panaca?! Quem deveria estar feliz com a tal “semana na Ilha Grande”?
*******

Ele é magro e parece cansado, muito cansado. Talvez não coma direito há algum tempo;
Ele tem olheiras, olhos fundos, lábios rachados, pele queimada, barba queimada, cabelos... cabelos realmente nojentos, quase que com dreads naturais.
Com as sandalhas certas e vendendo durepox retorcido, poderia ser facilmente confundido com um daqueles malditos e inúteis hippies estilo Universidade Federal Rural do Rio de Janeiro – mas ele usa havaianas, e ele não vende coisa alguma.

Ele... eu... ele sou eu. Semana que vem... semana que vem...
................................

Blog abandonado até o retorno da tal viagem descrita acima.
Devo postar mais sobre ela, narrando dia por dia, mas, claro, começando somente na sexta ou no sábado da próxima semana.

[odeio essa história de "título"!]

2006-08-23T19:53:00.000-07:00

Só pra constar, minha mão está melhorando. Não por causa da "consulta" ao "médico", mas pelo repouso mesmo. Aliás, não se pode chamar de "consulta" um diálogo resumido mais ou menos em...

- Opa!
- Jorge...?
- Jorge Wagner.
- Jorge Wagner?
- Isso.
- Tudo bem, Jorge?
- Jorge Wagner.
- Ok, ok... tudo bem?
- Acho que não, né? Bem, acho que é justamente por isso que estou aqui, né?
- E qual o problema?
- Hnnn... essa TALA... o fato de minha mão estar IMOBILIZADA... talvez possa ter algo a ver, não acha?
- Creio que sim. Mas o quê?
- Ah, sim. Então, minha mão está inchada... (blábláblá)... ossinho... (blábláblá)... inflamação... sexta-feira... gelol... latejando... dói pra cacete (blábláblá), etc.
- Ah! Esse ossinho proeminente é normal em muitas pessoas, e essa inflamação... é... bem... liga pra ela não! Passa gelo que uma hora melhora.
- Gelo e...?
- Um anti-inflamatório talvez. Deixe-me ver... que tal... é... pode ser... esse aqui! Durante cinco dias.
- Nem uma radiografia?
- Precisa não.
- Ô senhor acadêmico! Você está me dizendo que esse ossinho proeminente é absolutamente NORMAL e que estar INFLAMADO sem motivo ALGUM é algo simples e não digno de atenção? - Mais ou menos. Na verdade eu tenho que atender aquela senhora que está morrendo ali no corredor e acho que já gastei muito tempo com você. Tenha absoluta certeza de que isso aí não vai lhe dar mais que alguns dias de dor e azia.
- AZIA?
- É. Reação adversa do diclofenaco de potássio.
- Mas e aí?
- Ah! Toma um anti-ácido!
- Eu venho pra ver meu pulso e você me recomenda GELO, diclofenaco e GASTROL?
- Isso aí!
- Então tá. Só não dou uma porrada na mesa porque minha mão direita tá ferrada!
- Boa tarde pra você também.
- Boa.
.........................................

Mais uns dias e eu estou bem!
.........................................

Depois volto aqui para falar sobre minha viagem de uma semana para a Ilha Grande, que começa nessa sexta-feira.
Eu deveria estar feliz por conta disso?
Acho que não. Ou, se deveria, sinto informar, não vou conseguir.

Quase maneta

2006-08-20T14:26:00.000-07:00

Pausa breve por aqui.

Fica difícil para um destro digitar quando se tem um osso estufado no fim da palma da mão direita (sim, estou digitando com a esquerda). Faz tempo que, vez por outra, sinto uma dor até que tolerável no lugar, mas julgava como uma espécie de calo por passar muito tempo no computador, com a mão apoiada no mouse pad. Mas a inchação, que vem desde sexta, me fez lembrar de um tombo há uns oito anos (aquela história de adolescente-apressado-que-desce-do-ônibus antes-dele-parar-e-usa-o-braço- para-proteger-o-rosto), que fez esse mesmo local doer durante um bom tempo.

Você sabia que é BEM difícil lavar a cabeça, se barbear e escovar os dentes usando apenas uma das mãos?

Mas é isso aí, vou correr atrás e não há de ser nada sério! =)

Queria escrever sobre o livro do Wolfe (terminei de ler há pouco), sobre Miles Davis (Concierto De Aranjuez tocando por aqui agora), mas não será possível. Fica pra outra hora.

.

2006-08-14T12:09:00.000-07:00

Eu não estou aqui. Estou no sofá da sala, dormindo um pouco após o que era para ser a hora do almoço, mas não almocei.

Céus! Que maldito calor! É inverno, cara! Cadê o inverno? Cadê o frio?! Cadê?

Nada de macarrão instantâneo. Na falta de algo comestível (e na preguiça de pensar em algo), só um pedaço de pudim.
Vinte páginas de Tom Wolfe, e o maldito calor... e o não-almoço... e o pudim... apertar os olhos, jogar a cabeça pra trás, voltar... mais três páginas... calor... calor... duas páginas... e os olhos... levantar, ligar ventilador, voltar ao sofá... dane-se o livro!

Eu não estou aqui. Estou dormindo no sofá da sala.

Balaio

2006-08-11T21:55:00.000-07:00

Blog semi-abandonado, mas a gente faz o que pode...

Só para não deixar de postar, ficam aqui algumas observações relativas a essa semana corrida:

Para quem acha - e quem não acha? - que as organizações Globo não valem nada, prezam pelo tendencionismo e todas as demais críticas (racionais ou não) que podem ser feitas, vale MUITO a pena conhecer um pouco mais da história dos Diários Associados através da leitura de Chatô, livro do Fernando Morais que conta a história de Assis Chateaubriand. Sei que tenho falado desse livro por aqui há bastante tempo, mas é que essa semana eu finalmente terminei de ler. Chatô sim era um filho da mãe e tanto, uma exótica mistura de jagunço e gangstêr, difícil de ser derrubado!
Parece que minha monografia - que por conta da má vontade da Universidade Estácio de Sá, conforme já disse num post passado, terei de cursar solitária no período que vem, atrasando minha formatura em seis meses - vai ter mais uma ajuda: a disciplina de Multimídia Jornalística (lecionada por um cara que me fez lembrar de Tom Wolfe em Radical Chique, quando esse fala de um black panther que usava uma determinada palavra - se não me engano, era "sabe" - no lugar de vírgulas, pontos e respiração: nunca vi alguém falar "enfim" tantas vezes por frase quanto esse cara!). A questão de como a revolução da informática reconfigurou os meios de comunicação de massa vai me ser útil. Com um pouco de tempo, e com a ajuda de pessoas como o Pedrosa, pretendo chegar em fevereiro com o trabalho já pronto.
Por falar em Tom Wolfe, comecei a ler hoje A Fogueira das Vaidades. Mal saí de um livro de 700 páginas e me meto em um de 900. Mas sem problemas! Vou tentar fazer uma média de 90/dia - isso se a faculdade já não apertar - e logo logo termino. (Tenho certa pressa com esse livro por estar emprestado, e pelo fato do Fred, o cara que me emprestou, ter lá entre os livros dele o tal Dylan, a Biografia, que tenho bastante vontade ler e pretendo pegar em breve!)
Apesar da matéria não ser das mais fáceis, o "Professor Enfim", parece ser um cara legal. Falando desesperadamente, ao citar Adorno, Indústria Cultural, etc, exemplificou algumas coisas citando White Album (de você-sabe-quem) e In the Wee Small Hours, de Frank Sinatra.
Procurando por In the Wee Small Hours (que, por conter apenas "músicas de fossa", é considerado o primeiro álbum conceitual da história) perguntei ao Marcelo Costa (que essa semana estreiou um blog novo na IG) se ele sabia onde eu poderia encontrar esse disco. A resposta rápida foi que ele "só" havia encontrado o box The Capitol Years (1953-1961) (21 CDs). Uma jóia essa caixa! 272 músicas. Desnecessário dizer que estou baixando agora mesmo, né?
Tentei assistir Match Point hoje, mas não sei se por acúmulo de sono da semana ou por efeito da digestão da pizza de bacon com ovos que tinha acabado de comer, dormi quase o filme inteiro, esparramado no sofá.
Não tenho o hábito de comer peixes e, pra piorar, quanto como, consigo a proesa de me engasgar com a espinha, ficar quase 15 minutos forçando, comendo miolo de pão e bebendo água pra conseguir desengasgar, e ferrar minha garganta toda. Tá doendo pra burro, e não me surpreenderei se acordar com ela inflamada! =/
A música da semana aqui em casa foi Acrilic On Canvas (e isto está sendo dito por alguém que nunca foi fã de Legião Urbana). Por isso, gostando ou não da obra da turma do Renato, recomendo a leitura do texto do Inagaki sobre a banda. Bem bacana mesmo!
Eu tenho a melhor namorada do mundo e a cada dia que passa sou o cara mais feliz possível.
Estou incomodado com a idéia de escrever algo mais denso, mais "maduro". Algo que demande tempo e que provavelmente não vá aparecer sequer aqui por esse blog, a não ser em pequenos pedaços. De acordo com meu tempo e minha boa vontade, verei se consigo alguma coisa. Por enquanto, não passa de uma idéia fragmentada.
Agora duas dicas rápidas: fuce cada um dos links desse post e tenha cuidado ao comer peixe frito.

enquanto isso...

2006-08-09T12:15:00.000-07:00

E ainda dizem que o irônico sou eu...

celso: em q lugar do mundo vc tá???? rsrsrsrsrsrsrs
Só Daphne: uzbekistão
celso: rsrsrsrsrsrsrsrsrs é serio??????
Só Daphne: eh, po!
celso: e onde fik isso??????
Só Daphne: perto da tchecoslovakia
celso: mais vc naum ia pros eua?????
Só Daphne: uzbeksitão eh bem proximo ao US, eh soh passar a água
Só Daphne: eh q uzbekistão eh perto do afeagnitão, e eh facil achar transporte afeganistão - us
celso: heheheheheheh
celso: e vc tá gostando??????
Só Daphne: gostandu sim...
celso: e comu e a sua familia????? vc ta fazendu intercâmbio?????
Só Daphne: a familia eh do meio da asia e se mudaram pra ca, eles são legais tirando o fato de usar turbantes e acharem mto ruim eu mostrar meu cabelo, as mulheres não fazem isso aki
celso: faço idéia da malukice q vc deve estar vivendu mais vale apena naum vale??????
Só Daphne: po...se vale
mó legal, outra cultura totalmente diferente...eh mó estranho
todo dia eles acordam as 3 e ficam rezando com a testa no chão, ai comem uma coisas estranhas, mas tah divertido, fora o calor q eh aki de 50 graus e q vivem passando carros do us army.

Quem disse que o orkut já rendeu o que tinha que render?

.

2006-08-09T00:42:00.000-07:00

As aulas recomeçaram e as coisas estão a mil por hora aqui.
Estou sem tempo para atalizar o blog. E acho que dá pra perceber...

Biquini

2006-08-05T09:22:00.000-07:00

Gostando ou não da banda (eu sou dos que reagem com indiferença), há de se admitir que o show do Biquini Cavadão é, com toda sua simplicidade, um show e tanto. Boa presença de palco, público cativo, repertório bem montado, pequenas citações de outros artistas (incidentais aqui e ali) etc.
Há de se admitir também que o Patrick Laplan toca pra cacete, e que é impossível imaginar que ele ainda poderia fazer parte da banda de Camelo e Amarante.

Zimmerman

2006-08-04T08:15:00.000-07:00

Como eu disse no post anterior, se tem algo complicado relacionado ao meu gosto por música é definir qual o meu disco favorito na extensa discografia de Mr. Robert Allen Zimmerman, vulgo Bob Dylan. Também pudera! Escolher UM álbum entre os quase CINQÜENTA da discografia oficial? Isso sem contar os outtakes, os bootlegs, alguns sem qualquer qualidade de gravação, outros, verdadeiras jóias...
Algo beeem difícil portanto é escolher um único e isolado álbum.
Aceitei porém a idéia de uma pequena lista de 5, bem no estilo Rob Fleming, sabendo que, daqui a alguns dias, é bem provável que uma nova lista saia completamente diferente da hoje.

Top 5 Bob Dylan – apenas gravações em estúdio (ordem cronológica):

1 - The Freewheelin' Bob Dylan, 1963 – segundo álbum de Dylan e o primeiro realmente autoral, é para mim o “mais indispensável” de sua fase folk;

2 - Bringin' It All Back Home, 1965 – primeiro álbum em estúdio que traz Bob Dylan “eletrizado”, com, guitarras, baixo e bateria, abrindo caminho para o que viria depois (incluindo ser chamado de “Judas” pelos malditos puristas que esperavam que ele passasse o resto de sua vida empunhando um violão e nada mais);

3 - Nashville Skyline, 1969 – participação de Johnny Cash na música Girl From The North Country e um Bob Dylan extremamente maduro;

4 - Dylan, 1973 – discaço, com destaque para Mr. Bojangles;

5 - Blood On The Tracks, 1975 – um clássico composto na solidão de um hotel após o término de Zimmerman com sua então esposa Sara Lowands.

Bônus:

Um ao vivo (oficial): At Budokan, 1979 – novas roupagens para grandes clássicos, como as versões com banda para Mr. Tambourine Man e Maggie's Farm;

Um álbum de “sobras”: Deeds Of Mercy - Oh Mercy Outtakes, 1989.

Outro: Peco’s Blues (Pat Garrett & Billy the Kid Soundtrack Outtakes), 1973.

Um bootleg (ao vivo “não-oficial”): Folksinger's Choice, 1962 – Bob Dylan em início de carreira se apresentando e sendo entrevistado no programa Cynthia Gooding Radio Show, com áudio de ótima qualidade.

Outro: Gaslight Tapes, 1962 – com o áudio pra lá de tosco, ótimas versões de Dylan para composições de Robert Johnson, Rev. Gary Davis, Blind Lemon Jefferson, entre outros, além de composições próprias, praticamente desconhecidas até então.

nada feito!

2006-08-02T22:09:00.000-07:00

- Pronto!

- Fala aí, Waguinho! Tá em casa?

- Cara, você acabou de ligar para o RESIDENCIAL, e eu atendi! Olha aí que beleza! O que você acha?!

- Putz! É mesmo... viajei bonito aqui!

- Viajou mesmo. E, por favor, "Waguinho" é coisa de pagodeiro. Mas... e aí, o que você quer?

- Então, cara... queria saber quando você vai atualizar seu blog.

- Você me ligou pra saber ISSO?

- Pô, foi sim, ué!

- Bizarro... e não sei. Quando tiver algo interessante pra postar, talvez.

- Interessante? Seu último post foi uma PIADA sem graça!

- Pra você ver. Nada de novo, nada de blog.

- Ah! Fala sério! Vai dizer que não aconteceu nada de diferente por aí?

- Não, não aconteceu.

- Nenhuma novidade?

- Cortei o cabelo, mandei fazer um novo par de óculos e vou renovar minha carteira de identidade, que expirou em 2002. Nada interessante isso.

- É, deixa isso pra lá. Fala sobre a Lu, sei lá... ela já voltou? Tá tudo certo no namoro?

- Tá sim. Ela chegou na terça. Mas creio que isso não vem ao caso para o blog.

- Tem razão. Por que você não fala sobre o que tem lido?

- Ainda estou lendo Chatô, e, das setecentas páginas, ainda estou em quatrocentos e porrada. Não tem como falar além do que eu já falei, que o livro é sobre a vida do Assis Chateaubriand e tal...

- Chateaubriand... ele era parente daquele palhaço com cara do Coringa do Batman que vive aparecendo no Amaury Júnior por conta de umas festas que faz? O tal do Bruno Chateaubriand?
- E eu lá sei quem é isso!

- Um que disse que “cada festinha sai em torno de R$ 100 mil e ninguém acredita que sai tão barato”...

- To por fora...

- Ele deixou o Vesgo e o Silvio entrarem numa festa dele há um tempo atrás...

- Continuo sem saber, e mesmo assim, você não quer que eu faça um texto sobre isso, né?

- Não, não... deixa ele pra lá.

- Isso.

- Sei lá... fala sobre o que você tem ouvido esses dias!

- Cara, eu encontrei um link com MUITA coisa não-oficial do Bob Dylan. To baixando tudo o que posso, mas não vou fazer um texto só falando disso e deixando o tal link por lá... ia ser feio...

- Pode crer! Dylan é legal! Que tal um texto falando sobre a carreira do cara?

- Você tá doido?! Quem sou eu para escrever um mero “texto” falando sobre a carreira do cara, rapaz? Tem noção do que significa essa “carreira”? Tá bem que tenho bastante coisa aqui, oficial e bootleg, mas eu nem nunca li nenhuma das biografias, não tenho essa moral pra falar sobre ele, definitivamente!

- Sobre o disco favorito?

- Não, não! Não consigo eleger meu favorito!

- Tá difícil, ein?!

- Eu sei, cacete! Se tivesse fácil eu estaria atualizando com freqüência!

- Fala sobre o último filme que você viu!

- Foi Crash, o do Oscar, e eu não sou bom para falar de filmes. Além do mais, tem um monte de texto sobre ele pela internet. Quem quiser, que procure!

- Fala sobre sua estupidez, sua ranhetice, seu mau humor, que continuam intactos!

- Vai à merda!

- Vai você! E quer saber? Não atualiza porcaria nenhuma não!

- É exatamente o que eu vou fazer!

- Você quem sabe...

- É isso aí!

- Ah, até mais!

- Até!

mas... piada?!

2006-07-31T16:38:00.000-07:00

Momento raro por aqui. Como o blog é meu e eu posto o que quiser (já repararam quantas vezes escrevi exatamente essa mesma frase por aqui? Qualquer dia eu paro pra contar...), na falta de criatividade para algo melhor, vai essa piada mesmo, que acabaram de me mandar via msn.

Um ateu estava passeando em um bosque, admirando tudo o que aquele
"acidente da evolução" havia criado.

"Mas que árvores majestosas! Que poderosos rios! Que belos animais!", lá ia ele dizendo consigo próprio.

À medida que caminhava, ao longo do rio, ouvia um ruído nos arbustos atrás de si.
Ele virou-se para olhar.
Foi então que viu um corpulento urso-pardo caminhando na sua direção.
Ele disparou a correr o mais rápido que podia.
Olhou, por cima do ombro, e reparou que o urso estava demasiado próximo.
Ele aumentou mais a velocidade.
Era tanto o seu medo que lágrimas lhe vieram aos olhos.
Olhou, de novo, por cima do ombro, e, desta vez, o urso estava mais perto ainda.
O seu coração batia freneticamente.
Tentou imprimir maior velocidade.
Foi, então, que tropeçou e caiu desamparado. Rolou no chão rapidamente e tentou levantar-se.
Só que o urso já estava em cima dele, procurando pegá-lo com a sua forte pata esquerda e, com a outra pata, tentando agredi-lo ferozmente.
Nesse preciso momento, o ateu clamou:

"Oh meu Deus!".

O tempo parou. O urso ficou sem reação. O bosque mergulhou em silêncio.
Até o rio parou de correr.
À medida que uma luz clara brilhava, uma voz vinda do céu dizia:

"Tu negaste a minha existência durante todos estes anos, ensinaste a outros que eu não existia, e reduziste a criação a um acidente cósmico. Esperas
que eu te ajude a sair desse apuro? Devo eu esperar que tenhas fé em mim?"

O ateu olhou diretamente para a luz e disse:
"Seria hipócrita da minha parte pedir que, de repente, me passes a tratar como um cristão. Mas, talvez, possas tornar o urso um cristão!!"
"Muito bem", disse a voz.

A luz foi embora.
O rio voltou a correr. E os sons da floresta voltaram.
E, então, o urso recolheu as patas, fez uma pausa, abaixou a cabeça e falou:

"Senhor, abençoe este alimento que agora vou comer. Amém".

Ombudsman

2006-07-30T07:30:00.000-07:00

Não sei se vocês se lembram, mas em maio desse ano eu fiz uma entrevista com o Anderson, vocalista do Jason, publicada no Scream & Yell no dia 30 de maio.
Ontem tive uma supresa que, na melhor das hipóteses, vou considerar como homenagem: ao ler uma matéria também sobre o Jason publicada pouco depois, no dia 4 de junho, no jornal O Dia (página 17), encontro uma frase quase idêntica ao que disse no meu texto (e que só não é idêntica porque, na mudança, o jornalista Marcos Galvão acabou falando abobrinha). Confira:

Original: Em pouco tempo, Anderson viu sua rotina de funcionário público, estudante universitário e músico-de-final-de-semana mudar, dando lugar à shows freqüentes, não só no Brasil, considerando as quase 35 apresentações da mini-turnê na Europa (...)

O Dia: “Em pouco tempo, Jason viu sua rotina mudar. De estudante universitário a músico de fim de semana, Anderson passou a excursionar de forma incessante.”

"Jason viu sua rotina mudar" coisa nenhuma! Os caras já estavam acostumados às maratonas de shows! E o Anderson não deixou de ser universitário para se transformar em "músico de fim de semana" (o que fica pressuposto no texto do Dia por conta do "a"). Ele deixou de ser músico de fim de semana para encarar a mini-turnê (uma novidade para ELE, e não para a banda).

Mesmo com a impressão de que o segundo texto foi escrito "nas coxas", vou considerar a chupinhada na minha entrevista como uma espécie de presente, já que a publicação se deu no dia do meu aniversário.

Enquanto estive fora (ou “nas últimas horas”):

2006-07-28T20:44:00.000-07:00

1 - Cama.

Meu mau humor ganhou a companhia de alguma virose, ou sei lá o que foi. Minha cabeça doía – na verdade, ainda dói – absurdos e meu estômago... esse pensa que é dançarina de axé, rodando de um lado para o outro, pulando pra lá e pra cá. Tenho deitado antes de uma da manhã e acordado ao meio dia, e com o maior desânimo do mundo.
Se amanhã não fosse sábado, iria no médico. Ou não. Odeio esses caras que, sem nem sequer olhar para o seu rosto, perguntam “Quê-Quê-Cê-Tem?” enquanto rabiscam qualquer coisa em pedaços de papel. Em nenhum momento passa pela cabeça cheia de éter deles que eu não perderia meu tempo indo do conforto da minha cama até a porcaria de um hospital público se eu soubesse o que tenho?! Pior que isso, só quando resumem todas as suas reclamações em “Ih, você está com uma virosesinha. Vou passar um analgésico e uma vitamina c.”, ou “Olha, vou receitar uma injeção de Plasil.”. “VIROSESINHA”?! Assim, no diminutivo mesmo, com tanto... CARINHO?! “Injeção de Plasil”?! Faça-me o favor..., vai cheirar formol, doutor!
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2 - Quem são vocês?

Antes de me estressar e me afastar disso aqui (por menos tempo do que imaginava, é verdade), adicionei um contador de acessos no fim da página. Para a minha surpresa, 84 pessoas visitaram isso aqui até o momento em que redijo esse post.
OITENTA E QUATRO? E só a Carina e o Falcão que se dão ao trabalho de comentar?
Existe também a possibilidade de que, empolgado com a disputa idealizada pelo amigo Murilo no blog M12a, algum desocupado tenha ficado aqui apertando o F5 só para ver o número de acessos aumentar. Eu, sinceramente, prefiro não acreditar nisso...
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3 – Livros...

Esqueci de comentar aqui quando terminei de ler a biografia do Capote. É um bom livro para quem quer que, por qualquer razão, se interesse na vida do sacana, capaz de lhe conquistar respeito e admiração na mesma proporção de pena e repulsa.
Tomei coragem e comecei a ler Chatô, do Fernando Moraes, mas a verdade é que não faço a mínima idéia de quanto tempo vou levar para concluir essa leitura (700 páginas não são brincadeira!). E o mesmo vale para A Fogueira das Vaidades, do Tom Wolfe, que peguei emprestado com o Fred Leal. É bem provável que os dois cedam lugar para A Palavra Pintada, também do Wolfe (e que também peguei emprestado do Fred) – um estudo de cento e poucas páginas sobre a arte moderna a partir de 1945, recheado com o que Wolfe tem de melhor: o seu cinismo. Na falta do que fazer, leio esse último amanhã mesmo, talvez na espera do hospital, se optar por ir.
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4 – Vendas!

O Sebastião Estiva lançou suas primeiras camisetas! O Lúcio Ribeiro (um dos poucos que leva o Estiva a sério) logo vai sortear duas delas lá no blog dele. Mas dessa vez, saio na frente e anuncio que, caso alguém se interesse, tenho comigo algumas unidades (veja as fotos logo abaixo), e, dependendo da resposta do Estiva, talvez esteja vendendo algumas no próximo dia 6 no Teatro Odisséia, no lançamento da revista Jukebox.

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5 – Jornalismo Literário:

O Felipe Pena divulgou no orkut que 14 de setembro será o dia do lançamento do livro Jornalismo Literário, escrito por ele para a coleção Comunicação da editora Contexto. Os assuntos tratados são: New Journalism, Jornalismo Gonzo, Biografias, Romance reportagem, Crítica Literária e Ficção jornalística.
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6 – Música:

Li, não sem certa tristeza, que o Polar, uma das bandas mais bacanas do Rio, chegou ao fim. Não sei ao certo os motivos, e nem quero saber detalhes (final de banda é muito parecido com final de relacionamento, sempre com boas e más recordações, carinho e mágoas, sorriso, lágrimas... então deixo os detalhes para quem fez parte de grupo), mas desejo desde já tudo de bom e toda a sorte para os caras!
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7 - Vida:

29 de julho. VINTE E NOVE - dois meses! E minha pequena não está aqui para ganhar um longo abraço e um monte de beijos. Foi mais cedo para a casa da avó e só volta lá pelo meio da semana que vem.
E eu já estou aqui cheio de saudades.

pausa

2006-07-26T20:27:00.000-07:00

Crise criativa, crise de pensamento, de identidade e sei lá mais o quê.
Dê o nome que você quiser.
Saturei de TUDO, e estou sumindo daqui, do orkut, do msn, da rua, do alcance do telefone, das minhas amizades etc, por tempo indeterminado.
Quando EU quiser, eu volto.

O vilão favorito, em três tempos:

2006-07-23T22:00:00.000-07:00

1 - Brian Cox, como Hannibal Lecktor (exatamente assim), em Manhunter (1986);

2 - Anthony Hopkins, o Hannibal Lecter de Silêncio dos Inocentes, Hannibal e Dragão Vermelho;

3 - Gaspard Ulliel, o jovem Hannibal de Young Hannibal: Behind the Mask , com estréia prevista para o ano que vem.

Ainda não tive a oportunidade de assistir ao primeiro filme, nem de ler os livros, mas um dia farei isso, com certeza!
Nem preciso dizer que vou assistir ao Jovem Hannibal logo no dia da estréia...
Hannibal é O cara!

Não dessa vez...

2006-07-20T22:09:00.000-07:00

Um dos meus planos para 2006 acaba de ser adiado: por questões estritamente financeiras (e um pouco de má vontade da instituição na qual estudo), esse não será meu último período na faculdade. Cinco matérias eu termino agora, mas a bendita monografia... essa, só no ano que vem.
Dinheiro, dinheiro, dinheiro... maldito mundo capitalista! Eu deveria estar acostumado com isso, afinal, nunca fui rico. Mas não dá. Não dá pra engolir a seco que a faculdade na qual passei 4 anos e meio, pagando todas as mensalidades em dia – na verdade, várias delas até adiantadas – agora simplesmente me diga que não é possível uma espécie de refinanciamento das minhas próximas mensalidades, que devem beirar o absurdo – afinal, a Universidade Estácio de Sá tem o brilhante hábito de reajustar seus preços a cada seis meses. [Não vou nem entrar no âmbito de aumentos e reajustes de salário para os funcionários do Estado do Rio de Janeiro, citar a família Garotinho, já conhecidamente culpada pelo estado caótico da (falta de) segurança pública do Rio como canalhas da pior espécie, etc, para não prolongar demais o texto].
Depois de todo esse tempo como bom cliente, e como um aluno de bom rendimento (CR 8), esperava por um pouco mais de respeito e boa vontade da casa.

Chateado sim, mas não vou me martirizar. Não tem jeito? OK! Se é tão difícil para a faculdade compreender e colaborar, não é impossível para mim mudar um plano aqui, outro ali, e esperar mais seis meses para me ver livre dessa vidinha de estudante.

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2006-07-19T22:12:00.000-07:00

1 - "Imparcialidade é igual enterro de anão: não existe."
2 - "Eu acho mais fácil (e mais legal) ver um enterro de anão do que um texto imparcial."

Duas citações nas quais assino embaixo!
Grande João Paulo!
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As coisas estão bem, eu acho. Quer dizer, alguns problemas deixaram de existir (ainda que talvez temporariamente). Por outro lado, tive um dia péssimo, daquele tipo capaz de lhe fazer sentir raiva de si mesmo.
As vezes eu consigo ser a pior pessoa do mundo, a mais chata, a mais ranzinza, tudo ao mesmo tempo. Mas não o tempo todo, e quem me conhece sabe disso. São nesses momentos em que beiro o insuportável que mais preciso estar perto de quem eu gosto.
Não desistam de mim! Eu tenho jeito, juro! ;)

(nossa, que post mais chué esse aqui!)
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E o Under The Iron Sea, disco novo do Keane... não é que é bom?! Depois da decepção que foi o álbum de estréia dos caras - que só é bom até o momento em que acaba a quarta faixa -, tá aqui algo que me surpreendeu esse ano!

Qualquer hora alguém (talvez eu mesmo) deve falar dele lá no outro blog.

[ ]

2006-07-16T13:00:00.000-07:00

"Que isto seja esquecido como uma flor, ou como
fogo de áureo gorgeio que ninguém já relembre...
E' bom amigo, o tempo, que nos traz a velhice.
Que isto seja esquecido e para todo sempre.

E se alguém perguntar, dize - foi esquecido
há muito, muito tempo,
como uma flor, um fogo, uma surda pegada
numa neve esquecida há um tempo imenso..."

[Que Isto Seja Esquecido, Sara Teasdale, trad. de Cecília Meireles]
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Encontrei esse texto em um livro chamado Poesia dos Estados Unidos, que comprei por mero R$1,00, numa feira de livros.
Ok! O livro está acabado, encardido, e a cada página que viro tenho a impressão que irá desmanchar em minhas mãos, mas mesmo assim, enquanto não vira poeira, é uma companhia agradável.
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Esquecer não é algo tão difícil assim, é?
Por que será que certas pessoas não conseguem simplesmente sumir - não me interessa como - e deixar as outras serem felizes em paz?!
Momento desabafo: cansei de gente perturbada na minha vida, as evito de tudo quanto é forma e, quando acho que estou livre, sempre aparece mais alguém.
Quando o que você chama de "amor" se tranforma em medo para a pessoa "amada", significa que a sua sanidade mental está seriamente posta em dúvida. Entendeu, ignóbio?

Luana deve viajar essa semana. E eu já estava tão acostumado a tê-la por perto a qualquer instante, a cinco minutos de mim...
Essa não vai ser uma semana legal (não espere por atualizações).
Saudades desde já.

Buda

2006-07-13T20:19:00.000-07:00

Pernas cruzadas em uma semi posição de lótus. Um cobertor velho (lembro-me dele desde que me entendo por gente, o que me faz crer que, possivelmente, se trata de um dos poucos presentes de casamento dos meus pais que perduram até hoje) cobre de meu umbigo para baixo.
Estou no sofá.

Tento prosseguir com algumas leituras atrasadas, por puro desleixo de minha parte, mas perco a atenção com os barulhos feitos por minha mãe que, insone, resolveu arrumar a casa, e a jukebox no bar do outro lado da rua, que ressucita canções que ninguém, exceto os malditos dementes bêbados que estão sempre por lá, seria capaz de lembrar.

Pernas dormentes – me ajeito.

Levo minha blusa ao rosto. E esse perfume... não é o meu. Sinto saudades – desculpe, mas é inevitável.

Não fosse por esse maldito bar, não fosse por minha recusa em sair desse sofá, não fosse achar ruim ligar o tal aparelho por apenas uma, talvez duas xícaras... Céus! Faria tudo por um bom café.

alerta vermelho!

2006-07-12T20:52:00.000-07:00

As únicas vezes que dirigi alguma coisa foram durante meus tempos de segundo grau. Como cursava Técnico em Agropecuária (não, eu não me orgulho disso, se é o que você quer saber!), tive de aprender a manejar trator e tobata (aquele "tratorzinho" medíocre).

Com a tobata foi fácil, decontando um ou outro deslize com a coordenação motora, mais nos primeiros dias. Ok... desconte também um quase-acidente, quando bati em uma pedra semi-enterrada, perdi a direção e, por pouco, não fui parar no meio da Antiga Rio/São Paulo, bem na reta de um ônibus.

Nada demais... só me distraí um pouco enquanto cantava Born to Be Wild, pilotando a tobatinha na quarta marcha alta, velocidade máxima possível.

Tive um pouco mais de dificuldade com o trator. Pô! Direção dura, difícil, e toda aquela coisa de pisa-na-embreagem-escolhe-a-marcha-e-solte-a-embreagem-e-agüente-o-tranco.

E a história de fazer baliza?! O pobre e surdo professor com cara de batata, senhor Cavalcanti, era quem sofria... metade da minha turma (entre os quais me incluo), viviam atropelando os marcadores.

Teve uma vez em que confundi "alta" e "baixa", e, quando todos (professor, alunos e eu) esperavam que a máquina saísse em quarta baixa (algo não muito rápido), saio eu em quarta alta, dando solavancos para firmar a direção, e tendo que aturar o Batatinha tentando correr ao meu lado, gritando "Eu disse baixa! Era quarta baixa!". (Mas não ria de mim. A pior história mesmo foi quando algo relativo a direção arrebentou enquanto um amigo dirigia. Era desesperador e cômico vê-lo gritar "Ih! Não quer virar não! Professor, não quer fazer a cuuuuuuurva não! Caralhoooo!", enquanto seguia em direção às imensas parreiras de maracujá, e, por muito pouco, não atingí-las)

Bons tempos aqueles em que, se realmente causassemos algum acidente, tudo ficaria por conta do governo federal.
Agora as coisas não são mais assim e, um pouco tarde talvez, resolvi tomar vergonha na cara: é hora de aprender a dirigir.
Motoristas, pedestres e postes, preparem-se! Vem aí o JW motorizado!

mais um

2006-07-12T08:51:00.000-07:00

Estou pensando em criar um blog para falar unicamente sobre os álbuns lançados esse ano, desafogando esse daqui de posts do gênero.
Como eu sou rápido, saí do pensamento e já criei o tal blog, o Áudio 2006, mas ainda não sei se vou seguir com a idéia.

O que você acha?

morre Roger Keith Barrett

2006-07-11T10:12:00.000-07:00

Um dia você lê algo sobre alguém e, sem nunca ter lido/ouvido/assistido nada produzido por esse alguém, se pega sendo fã da pessoa simplesmente por sua história.
Foi mais ou menos assim (não lembro exatamente quando nem como, mas sei que foi mais ou menos assim): eu, que não conhecia Pink Floyd além de The Wall, Wish You Were Here e The Dark Side Of The Moon, li alguma coisa sobre Syd Barrett, o primeiro guitarrista do grupo, que, doido demais (excesso de LSD e esquizofrenia não deve ser uma combinação muito agradável), foi "saído" da banda antes mesmo de um segundo álbum.
Virei fã do cara. Cacei artigos, reportagens... e, claro, o primeiro disco do PF, além de algo de seus discos solo.
Sabia (ainda mais depois de ver algumas fotos datadas de 2001, se não me engano), que não deveria ter esperança de que Syd voltasse a gravar, mas (como explicar isso?), de alguma forma, era bom saber que ele estava vivo, ainda que escondido, negando seu passado (semi)famoso, andando de bicicleta da porta de sua casa em Cambridge até o mercadinho... e nada mais.

Agora... acabo de ler a notícia de seu falecimento, aos 60 anos, vítima de complicações causadas por diabetes. Lá se foi um dos meus heróis (lembro até de um tempo em que quis, sem sucesso, parecer com ele). Não tenho muito o que dizer.

vai incompleto mesmo!

2006-07-08T22:19:00.000-07:00

Nota: Posto abaixo o que seria um texto sobre a palestra do Hermano Vianna que assisti no dia 30 de maio.
Exatamente: "o que seria". Parei para estudar para as provas, perdi as anotações e estacionei o texto quase no exato momento em que começaria a falar da palestra em si, de maneira mais direta.
Em todo caso, como o blog é meu e eu posto aqui o que bem entender, lá vai...
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30 de maio de 2006, uma dessas manhãs que começam frias, mas que logo logo estão quentes outra vez, obrigando com que você tire a blusa de frio, dobre (ou amasse) e jogue dentro da mochila – isso, se você, ao contrário de mim, carrega uma mochila.
R$1,90, conversa fiada entre os caras mais patifes que a linha 473 já carregou e 30 minutos separam Rio Comprido de Copacabana, onde chegamos às 10h 50.
Quem somos nós? Dois estudantes de MERDA, aspirantes à alguma coisa, que ainda se deixam levar pela idéia de que o jornalismo pode ser capaz de render algo além de dor de cabeça diária e boemia sexta-feirística, divididos entre a cerveja do buteco sujeira na Paulo de Frontin (servida com má vontade pelo bigodudo que por pouco não esquece de me devolver o troco) e o suco do apartamento na Rua Toneleiro (decorado com fotos de Bresson e quadros de Warhol, e com uma estante repleta de CDs – de Smiths à Leadbelly – e DVDs – de Casablanca à Coffee and Cigarettes, que dou um jeito de levar comigo – dispostos organizadamente), servido por Marcos Pedrosa – o homem do “Já leu esse livro?”, ou “Já viu esse filme?”, ou “Blur é muito bom, cara!” –, jornalista e professor, e apaixonado pelo que faz.

Calçadas repletas de cachorros mijões, grandes e sem graça, carregando suas donas, suas senhoras de bundas gordas. É tudo o que vejo enquanto partimos em direção ao Leblon, onde nos espera o quarto passageiro, de careca lustrosa e óculos redondos, calça jeans e mochilão, o antropólogo Hermano Vianna, também chamado por muitos de “Ah! O irmão do cara dos Paralamas, né?”.
“Como vai o pessoal?”, “E o André?”, “Seus pais vão bem?”. Hermano e Kiko são amigos de longa data. Mas... peraê! Quem diabos é Kiko?! Marcos Pedrosa? É tão lógico quanto José ser chamado Memê...

Curador do Tim Festival? Então... quem vem esse ano? (...) Ah! Não pode falar... multa... mas, Radiohead no seco anda? (...) Mais uma vez é só história e fica só na vontade. (...) Não pode mesmo falar quem vem? (...) Hmmm, pelo menos Arctic Monkeys, aquela bosta, com agenda lotada, fica longe daqui esse ano. UFA!

Chegamos à Miami, ou Barra da Tijuca (ignore os letreiros de ônibus e as placas dos carros e você nunca saberá a diferença). Pedrosa – ou Kiko? – convidou Hermano (“você gosta de Los Hermanos?” – não resisto e faço o péssimo trocadilho...) para palestrar sobre produção colaborativa de conteúdo na internet. No local (campus Tom Jobim da Universidade Estácio de Sá), bebemos café e conversamos sobre Wilco, Jeff Tweedy versus Gilberto Gil (um encontro ignorado pelos coleguinhas de imprensa) e sobre quem-nunca-tocou-em-outros-festivais (quem é Benjamin Biolay afinal?) antes de partirmos para a sala reservada para a palestra, onde o Hermano do Hebert (trocadilho ruim #2) é aguardado por algumas turmas de alunos desinteressados, três bons professores e a dupla engomadinha, de aparência peessedebista, jornalistas pasteurizados que comandam a instituição: Dionísio da Silva, de sotaque estranho, gravata ridiculamente verde e terno alinhado – algo inversamente proporcional ao seu penteado –, chefe de comunicação sei-lá-das-quantas, e José Luiz Laranjo, com seu sorrisinho grotesco – digno do tipo de homem com quem você nunca vai querer parecer – chefe da área de jornalismo.

Burocracia de sempre: “ele é o fulano, blablablá, fez isso, fez aquilo, blablablá...”. Eu bocejo, o outro estudante patife reclama de dor no braço em riste, por estar gravando esse momento-porre. Fulano promete tentar não ser chato (algo que Dionísio por pouco não conseguiu durante a apresentação, e que Laranjo não conseguiu ao longo de toda sua vida letiva). E lá vai ele.

Há muito mais gente produzindo (cinema, música, literatura etc) do que as grandes corporações são capazes de mostrar (Ok!). E lá está a internet, remetendo ao movimento punk. Did it yourself, baby! Produza você, filme você, grave você, e se faça conhecer. Se vira, mané!

Jornalismo cidadão em pauta, e o homem mais imbecil que já esteve dentro de um terno quer saber sobre o cuidado com a credibilidade. Oras... credibilidade para ele é lide cansativo, é revista Veja, é chato. Tão chato quanto ser cobrado sobre pontualidade quando você chega 5 minutos atrasado em uma de suas aulas. “Cala a boca, imbecil!” – por pouco não me contenho.

"Hermano, na Copa do Mundo... você vai torcer pelos hermanos argentinos?" - trocadilho ruim #3.

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E ficamos por aqui mesmo.

Café & Anti-ácido

2006-07-06T11:01:00.000-07:00

Onze e qualquer coisa de uma manhã de terça-feira.
Aquela hora, já estava sozinho. Ao acordar, lá pelas nove, já estava sozinho, sem ninguém por perto.
Estava em um daqueles dias em que não pôs a campainha no lugar (não queria ver ninguém), e também não ligou o celular, desligou o residencial (não queria ouvir ninguém).

Não fazia nada de importante (não fazia nada), mas não queria ser incomodado.
Não queria outros rostos que não fossem aqueles, nas fotografias, nas páginas que folheava sem prestar muita atenção. Não queria (ao menos não agora) outros sons que não fossem aqueles, pacientemente escolhidos, melodias conhecidas, direto dos fones para os ouvidos, sem escala (“We've been living life inside a bubble / We've been living life inside a bubble”).

- É tão difícil assim? – questionava em voz alta, sem saber o porquê da pergunta, sem saber o tipo de resposta gostaria de receber e sequer quem poderia responder.

Cortou um pedaço de pão, e, em um copo, pôs pouco mais de três dedos de um café, muito escuro e quase nada doce. Não mastigou, não saboreou. Uma dentada e dois goles, e já se podia dizer que tinha algo no estômago, que logo começaria a ferver – mas não se antes tomasse o único medicamento que jamais se permitia recusar: o bendito anti-ácido.

“O que eu queria mesmo era explodir. Fechar os olhos, prender a respiração, sentir meu corpo inflar, e inflar, e inflar... até que buuuum! E eu seria ar, eu seria vento. Eu estaria em todos os lugares, perto de todos, sem que ninguém jamais pudesse me sufocar outra vez. E não haveriam mais óculos, mais camisas de botão, jeans ou All Star. Não haveriam paredes, segredos, solidão.” – monologava em silêncio, parando somente para gritar aqueles versos a plenos pulmões...

- And the rain is falling and I believe, my time has come It reminds me of the pain, i might leave, leeeeave behind!

“Solidão. SO-LI-DÃO... será que as pessoas sabem mesmo o que isso quer dizer quando dizem se sentir só? Não tem nada, absolutamente, a ver com não ter ninguém ao seu lado. Para mim, é justamente o contrário disso... é ter todos ao redor, e, mesmo assim, se sentir mais isolado que aquele personagem do Tom Hanks em Naufrágo – isso antes dele inventar aquele amigo-bola, que até quebrou um galho depois.” – seus olhos fitando algum lugar entre a parede e o infinito, enquanto seus ouvidos ouviam, quase sem prestar atenção, as lamúria do velho de Manchester (“And there is no room to move / But the heart feels free / The heart feels free”).

Alguns passos pela casa vazia, foi até a sala, ligou a tevê, pôs no volume mais baixo. Trocou e trocou de canais.
“Malditos! Eles pensam que sabem de algo, mas não sabem de nada. De NADA! Eu também não sei, eu não sei, eu NÃO sei! E quem sabe? Quem é que sabe? Alguém sabe?”

Ouviu o despertador tocar, retirou os fones e largou seu ipod sobre o sofá.
Foi ao banheiro, escovou os dentes, verificou os botões da camisa, penteou os cabelos, ajeitou a sobrancelha.
Já era hora de buscar os filhos na escola.

Apesar das férias, aquele seria um dia longo.

Contando carneirinhos

2006-07-05T19:03:00.000-07:00

De uma sonolência descomunal ao longo do dia, passo a um princípio de insônia nesse momento. Talvez não seja nada. Talvez eu esteja só um pouco preocupado com algumas coisas, ou com nada de interessante.
Vai ver, ao achar que estava sem sono, me preocupei ainda mais, e acabei perdendo o sono (ou talvez precise parar de ler sobre o conceito de circularidade...).

Durante alguns anos – entre os 15 e os 20, creio eu – sofri com a insônia. Ela chegava, sorrateira, me derrubava por algum tempo, e, quando eu menos esperava, me pegava dormindo feito pedra novamente.
Dormir mal (ou simplesmente não dormir), durante dias e dias seguidos, me deixa ainda mais mal humorado que o de costume, depois me deprime, depois me deixa com dores por todo o corpo, deixo de me alimentar, e, conseqüentemente, emagreço (sim! eu consigo ser mais magro que isso aqui).

Foi durante uma dessas crises que procurei, pela primeira e única vez, um psicólogo. Duro que sou, recorri a rede pública de saúde (marque-hoje, vá-pra-casa, finja-que-está-tudo-bem-até-o-dia-da-consulta).
Juro que jamais vou entender aquela situação. Pelo que soube, é o que chamam de triagem: meia dúzia de pessoas com diferentes tipos de problemas, tendo que falar com a doutora a razão pela qual foram parar ali, naquele consultório, assim, todas juntas, todo mundo ouvindo o que os outros têm a dizer.

- Diga seu nome e o seu problema, por favor.

- Sou Carlos. Sou oficial do exército. Meu filho morreu há mais ou menos um ano de uma doença misteriosa... os médicos nada puderam fazer por ele. Minha esposa faleceu há oito meses, vítima de um acidente. Eu tenho crises de choro repentinas... meus superiores acreditam que eu deva me afastar... e... Céus! POR QUE ISSO TEVE QUE ACONTECER COMIGO? – e lá estava o sargento (ou seja lá o que) se debulhando em lágrimas.
(...)

- Você?
- Oi. Vim trazer minha filha. Ela não consegue falar em público, e... – a garota escondia o rosto nos ombros de sua mãe.
(...)

- E você?
- Eu? É... bem... Jorge Wagner. Tenho crises esporádicas de insônia, e o que costumo chamar de “tristeza repentina”, mas...
- Ahhhh! Você é o famoso Jorge Wagner? – todos ao redor viram-se em minha direção.
- Famoso? Como assim “famoso”?!
- Ih, meu filho! Já ouvi falar muito de você aqui dentro...
- AQUI?! Aqui... DENTRO?!
- Olha, quando tivermos a consulta individual eu...
- Não! Quero dizer... não vamos ter consulta individual alguma! – e cheio de raiva, vergonha e interrogações, saí (bufando, pisando duro e batendo a porta) daquela coisa maluca chamada “triagem”, para nunca mais voltar.

É claro que eu imaginava quem poderia ter falado de mim ali dentro (não vem ao caso). O que eu não conseguia compreender era como uma doutora notoriamente mexeriqueira poderia me ajudar em algum aspecto.

A insônia nessa época passou, e, desde então, não tive longos períodos problemáticos, e espero muito não voltar a tê-los tão cedo.

Aliás, o sono voltou enquanto recordava essa situação no mínimo desagradável.
Vou me deitar.

respondendo...

2006-07-05T07:47:00.000-07:00

Mari disse...
"(...) E Coca-Cola é ruim... bom mesmo é Guaraná Kuat! ;-D "

Nem brinca... sei que quando bebo coca-cola e acabo com meu estômago, mas beber guaraná acaba com o meu fígado (mais do que outras coisas que comumente atacam o órgão...). Passo malzão. ={
......................................

Juliana disse...
"ah, vc nem me citou entre as gravidinhas =( "

Perdão, Ju! A idéia, a princípio, era citar você também, mas acabei esquecendo.
Das amizades que restaram dos tempos do segundo grau, você não é a primeira a ser mãe, mas é a mais próxima, uma das que vejo com relativa freqüência, então também me sinto um pouco "tio" do garoto aí! =}
Parabéns pelas "10 semanas e 2 dias", e me responde uma coisa: Filho da Palmeirinha... é um coco? hehehe
......................................

Nina disse...
"(...) Vcs não vão no paralamas não?? o.O bom demais... "

Nem vamos, Nina. Sei lá... tenho minhas resalvas contra os Paralamas... acho o Hebert parado demais... (humor negro comanda! heheh)
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Agora vou lá pra sala continuar com meus filmes. Talvez volte aqui ainda hoje.

tãããão divertido...

2006-07-04T14:34:00.000-07:00

Férias! Férias finalmente! \o/
Entreguei hoje meu pré-projeto de monografia e, apesar de saber que vou penar para fazê-la no próximo semestre, até que gostei do resultado dessa primeira fase.

Chamem-me de nerd, anti-social e o que mais quiserem, mas minha idéia de diversão para esse início de férias está diretamente ligada a muitos filmes, alguns livros, um show, muitas horas de sono e alguns litros de Coca-cola (talvez não nessa ordem).
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Iniciei a leitura da biografia de Truman Capote (Capote, de Gerald Clarke, Editora Globo), e consegui dar uma adiantada logo de cara. Texto fácil, rápido. Clarke abre o livro contando sobre como o vigarista Arch Persons, pai biológico de Truman, conhece Lillie Mae, mãe do futuro jornalista, e como, pouco tempo depois do casamento, Lillie abria as pernas para quem estivesse interessado em fazer uma "visitinha".
Preciso ainda retomar a leitura de Disparos do Front da Cultura Pop (faltam pouquíssimos textos para terminar) e Viajante Solitário, respectivamente de Tony Parsons e Jack Kerouac (a bendita época de provas da faculdade me fez interrompê-las). Além disso, emprestado por um primo de Sampa, Chatô, de Fernando Moraes - grande pra cacete - está dentro do armário, esperando minha boa vontade.
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Sexta-feira tem show do Lulu Santos, de graça, em Itaguai. Luana quer ir. A verdade é que as músicas da carreira solo do ex-guitarrista do Vímana nunca fizeram minha cabeça, mas também não são nada que me causem alergia.
Como não tinha nada em mente para o dia, lá vamos nós!
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A primeira garrafa de Coca das minhas férias está me esperando na geladeira. Garrafa de 1 litro, de vidro, é claro (sem dúvida alguma, o refrigerante que vem nelas é muio mais gostoso que das garrafas de plástico!).
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Sobre os filmes, quinta-feira tem a pré-estréia de Premonição III no campus Turano, ops... no campus Rebouças da Universidade Estácio de Sá. De graça, às 13h 30. Tá de bobeira? Vai pra lá!
E agora, com licensa, vou ali pra sala assistir alguns DVDs, entre favoritos e outros que desejava ver há tempos...

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explicando...

2006-07-04T00:42:00.000-07:00

Nunca pensei que um texto sobre bigodes pudesse ser tão comentado quanto o texto abaixo!
Só para vocês entenderem o motivo do "debate", passem o mouse sobre o título do texto ("A Última Palavra") e cliquem. Depois falem o que acharam, ok?

Ah! o comentário do Falcon foi simplesmente genial! Grande tática, rapaz!
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To voltando! Devagar, mas to voltando!

A Última Palavra

2006-07-03T10:49:00.000-07:00

- Mô, que dia você vai tirar esse bigode?
- Sei lá. Semana que vem, talvez.
- Semana que vem?! Ah, não!
- “Ah, não!”? Não quero tirar, ué!
- Mas... mas... prestenção... bigode... é... hmmm... esquisito.
- Esquisito?
- É.
- Caraca! Você tem noção do incomodo que é fazer a barba? Do incomodo que é o rosto todo grrr... e coçando, a sensação de parecer, sei lá, o cara mais grrr do mundo, quase um... quiabo?! Meu rosto parecendo a casca de um quiabo, coçando, espetando... é assim que eu fico!
- Mas quem tá falando em fazer a barba?! Eu falei bigode, só isso, só o bigode. Sua barba é bonitinha, não precisa tirar!
- “Bonitinha”?
- É! Eu gosto!
- Também não exagera, amor!
- Mas é sério!
- A barba é... bonitinha.
- É.
- O bigode não.
- Isso!
- Esquisito?
- Bastante.
- Mas... a barba...
- Bonitinha!
- Tá.
- Tá?
- Tá bom.
- Tá bom o quê?
- Sem bigodes.
- Vai fazer a barba?
- Barba? Quem falou em fazer-a-barba?! Ela não é... “bonitinha”? Abro mão do bigode, mas a barba fica!
- Tá bom, amor, tá bom... a barba pode ficar...
- Eu sei! Eu quero, ela fica, ué!
- Aham...
- É!

2006-07-01T22:02:00.000-07:00

Estou sem criatividade e vontade de atualizar isso aqui.

Se você procura algo interessante, cai fora.

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Tenho 22 anos. Como conseqüência, tenho amizade com pessoas em torno dos 30 até pessoas em torno dos 16. Acabo de chegar de uma conversa com um desses amigos de quase-trinta, na qual ponderávamos a idéia da paternidade.

Acho que a primeira pessoa mais próxima de mim a ser pai foi o menino-peludo, que, então com seus 18 anos (eu devia ter 19 nessa época), engravidou a mulher-mais-chata-do-mundo.

Não muito tempo depois - talvez algum tempo antes -, a menina-cabeça-de-vento, outra pessoa da minha roda de amigos, engravidou do sem-noção-super-seqüela (hoje ela deve ter 19 anos, e já foi mãe pela segunda vez). Coisa adolescente, impensada, pais (futuros avós) tendo que correr atrás para tapar o buraco de um (ou vários) atos impensados de seus filhos e filhas.

Diferente disso, Julio, 28 anos (ou 29, sei lá), acaba de ser pai. Viviane, a mãe de Vinicius (homenagem ao de Moraes, que chegou nessa terra de doidos no começo da semana), também tem a média de 30 anos. Não foi planejado, mas ambos tem segurança, certa estabilidade, emprego... não foi nada que não pudesse ser facilmente assumido, nada que trouxesse conseqüências comprometedoras ao futuro de nenhum deles. Pelo contrário, Vinicius veio não para torná-los adultos de uma hora para outra, mas para mostrá-los o quanto eles já são adultos há tempos.

Eu penso em ser pai, é claro, um dia. Planos como um emprego (com bom salário), um apartamento, um carro legal e um computador com boa conexão a internet ficariam ainda mais legais se completados com a presença de um pequeno boneco no mundo. É tudo questão de saber a hora certa.

Verne e Vivi, parabéns, mais uma vez. E Vinicius, seja bem vindo, e conte sempre com o tio aqui!

29

2006-06-28T17:02:00.000-07:00

Luana acordou passando mal, com muita dor em um dos braços, suficiente para deixá-lo quase imóvel durante um dia inteiro, assim, sem razão aparente.
Se a dor continuar, amanhã ela irá ao médico. Mas por hoje, ficou chué, chué...
Esse tipo de coisa é contagiosa? Digo, não a dor no braço (os meus estão intactos), mas essa indisposição, esse incomodo...

Que coisa mais chata!

Se há algo realmente ruim é saber o quanto somos impotentes ante certas situações. Tenho vontade segurá-la entre meus braços, aquecê-la, e entre um abraço forte e um beijo, saber que não há mais nada, que a dor em seu braço passou, sua indisposição foi embora.

Sei que muitas coisas as vezes parecem bobas quando ditas – ou escritas – assim, mas, se existe uma coisa pela qual tenho cada dia mais vontade de lutar (e existe), é pela felicidade dessa menina, pela nossa felicidade, pela minha felicidade ao lado dela – assim, nessa ordem.
Topei entrar nessa história, mergulhar de cabeça, fosse qual fosse a ocasião. Bons ou maus momentos, aceitei (na verdade, sugeri) estar presente em toda e qualquer situação.

29 de junho. Amanhã. Exatamente um mês do dia em que meus até então “planos bem traçados” foram por água abaixo, e uma nova história começou a ser escrita assim, bem diante dos meus olhos.
E quem liga para os "planos bem traçados"?
Eu não sou.
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JW anda sem idéia para atualizar isso daqui, e por isso está sumido.
Ele ainda manda dizer que está bem, e agradece aos que se preocupam.

Falsa Poesia

2006-06-26T01:17:00.000-07:00

O copo mais cheio,
A bebida mais forte,
O sorriso mais largo,
O maior dos amores.

O copo transborda,
O corpo transborda,
A Alma transcende.

Uma bela canção
(Melodia comum),
As mãos, os olhos, os dentes,
O toque, o ventre, os rins.
Semente lançada entre pedras...
É tudo e é nada,
É paz,
(respiração)
É pele,
É suor,
É pulmão.

O sorriso trascende,
O corpo transborda
A alma se estende...
A Morte é mais que fadiga,
E os braços clamam por Vida,
E os lábios, o frescor e o gosto
Do copo mais cheio,
Da bebida mais forte.

_

2006-06-24T16:40:00.000-07:00

Tudo bem no mundo real, e, assim do nada, vem um estranho sonho capaz de fazer você passar um dia inteiro meio pra baixo.
É só comigo que isso acontece?

Blé, não estou com vontade de escrever não.
Até mais.

respondendo...

2006-06-23T01:11:00.000-07:00

"At 5:12 PM, Helena said…

JW, seja vc quem for, continuo adorando seus comentários sobre a vida comum. Ah, queria que vc nos dissesse se foi bem naquele trabalho..."
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Primeiro, muito obrigado por visitar o blog, Helena. É bom saber que tem gente lendo isso daqui de vez em quando! =)
Respondendo sua pergunta, fui bem sim! Somando apresentação do seminário e o... hum... relatório, fiquei com 9,0.
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Pessoal, dei uma sumida por esses dias pelos motivos que já expliquei aqui há um tempo: faculdade. Fora isso, minha vida anda bem, obrigado.
Vou tentar voltar aqui com mais freqüência.

Lovesong

2006-06-21T09:59:00.000-07:00

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am home again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am whole again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am young again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am fun again

However far away I will always love you
However long I stay I will always love you
Whatever words I say I will always love you
I will always love you

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am free again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am clean again

However far away I will always love you
However long I stay I will always love you
Whatever words I say I will always love you
I will always love you
...............

Por isso ainda acho The Cure, e Robert Smith, com sua escrita simples, tão legais! Não é difícil me ver em suas letras. =)

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2006-06-19T07:26:00.000-07:00

Passando rapidinho aqui só pra recomendar uma lista com os links pros discos de 2006 (cortesia do amigo DJ, que organizou o que já vinhamos fazendo na comunidade Indie Others):
http://br.geocities.com/indieothers/
Vale uma olhada com calma de vez em quando, já que as atualizações serão constantes.
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Três semanas de felicidade e paz.
21 dias.
VINTE-E-UM dias.
E que venham os próximos dias, que venham as próximas semanas!
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Cansado de hypes? Cansado de gente bajulando bandas porcarias, ou, na melhor das hipóteses, medianas, como se fossem a coisa-mais-interessante-do-Mundo (isso mesmo, Arctic Monkeys é um bom exemplo!)?
Faz assim: vai na lista que linkei ali em cima, procura por Guillemots e baixa Through the Windowpane, álbum de estréia dos caras.
Demorei a dar meu voto de confiança justamente por causa da badalação em torno do nome da banda de MC Lord Magrão (sim, brasileiro, o guitarrista, mas nada que você já não deve ter lido por aí), mas é BOM sim! É pop até onde pode, é viagem até onde consegue, é bem gravado que é um absurdo, e tem tudo aquilo: melodias agradáveis, "efeitinhos", arranjos de cordas, de metais...
Não vai salvar ninguém de nada e nada de ninguém, mas quando o assunto é música, quem precisa de salvadores?

[ô, mané! você ainda está lendo isso aqui? vai logo baixar o álbum!]

Paulo Coelho

2006-06-18T07:56:00.000-07:00

- Boa tarde!
- Oi, boa tarde.
- É... aqui... que livro é esse?
- Por que?
- Por que o quê?
- Por que você quer saber que livro é esse?
- Por nada. Na verdade eu odeio ler, estou só tentando saber o nome do livro.
- Ah, sim. Foi uma péssima abordagem.
- Ahn? Por que?
- Pra começar, você não sabe meu nome, não sabe pra onde estou indo, não sabe como está meu humor... não sabe nada de mim e pergunta “que livro é esse?”! Péssima idéia.
- Você se engana.
- Como?
- Você vai descer daqui a duas estações, você se chama Marcela, está de bom humor, não bebe, sábado agora é seu aniversário e todas as suas amigas falam alto demais.
- Ooow! Que isso, ein, rapaz?!
- Eu disse que você estava enganada.
- Como você sabe isso tudo?
- Viajamos no mesmo horário, ida e volta, quase todos os dias.
- Hnnn...
- Você entrou sorrindo no trem. Tem seu nome rabiscado na mochila.
- Olha só! Um bom observador...
- Suas amigas falam alto demais e ontem chamaram você de careta, porque elas encheram a cara na festa do fim de semana e você não. Ah! E foi numa dessas conversas que citaram seu aniversário.
- Nossa, ein!
- Pra você ver. Mas... e o nome do livro, qual é?
- Olha, gatinho... como você sabe, minha parada está chegando. Anota meu telefone, me liga qualquer hora dessas... pra saber o nome do livro, talvez...
- Eu? Seu telefone? Tá maluca?!
- Como assim? E essa de puxar assunto?
- Ô sua besta! Dei sorte de você estar sozinha hoje, porque quando vem acompanhada, você e suas amigas tagarelas, não consigo fechar o olho pra uma soneca básica nessa merda de trem! Você acha que EU daria em cima de VOCÊ? Fala sério!
- Mas... e essa do livro???
- Minha irmã gosta dessa bosta de autor, e eu quis saber que porcaria de livro era esse pra de repente dar um de presente para ela. Mas você, além de tagarela, recalcada, careta, ranzinza e com péssimo gosto para livros, é mal educada! E apesar de fingir ser a última-rosquinha-do-pote, é oferecida pra cacete!
- Olha, eu só não mando você pra puta que pariu porque chegou minha parada.
- Ah! Esqueci disso... além de tudo você mora mal!
- Filho da puta!
- Feliz aniversário, mocréia!

“Merda! Não vi o nome do livro!”

=(

2006-06-17T10:48:00.000-07:00

Queria escrever sobre a morte do Bussunda, mas vou falar o quê?
Morreu um dos poucos humoristas engraçados da tevê Globo (na verdade, acho que se todos morressem agora, só me lembraria dele e do De La Peña...).

Com tanto mau humista naquela emissora (Zorra Total em peso, por exemplo), morre justo o gordinho simpático que imitava a Vera Fischer?! Gordo por gordo, morresse o mala do Jô, que só sabe falar nele mesmo, ou então, já que a dona Morte foi lá na Alemanha atrás de um gordo brasileiro, morresse o "Fenômeno"!

Triste, muito triste.

Frusciante

2006-06-14T07:27:00.000-07:00

Você gosta de Red Hot Chili Peppers?

Bem, eu não. Mas em todo caso, deixe os pimentinhas pra lá. Ou melhor, deixe Flea, Kids e Chad pra lá.
Se tem alguém ali que merece ser lembrado, esse alguém se chama John Frusciante, o guitarrista.
Sempre ouvi comparações entre John e mentes insanas porém geniais, como Syd Barrett, por exemplo. Mas tinha um puta preconceito, um certo receio. Afinal, de tudo que já ouvi de RHCP, dos álbuns com John nas guitarras, gostei de no máximo umas 4 músicas (e isso, espremendo!). O que é que esse cara poderia me oferecer?

A história é conhecida: Fruxi se tornou membro de sua banda favorita ainda muito novo, gravou dois álbuns sucesso de crítica e de venda, teve todas as mulheres que quis, fumou todos os baseados que pode, não resistiu a pressão do estrelato e caiu fora. E é aí que começa o que realmente interessa.

Em 94, seu primeiro álbum solo, Niandra LaDes and Usually Just A T.shirt, apesar de ser um tanto quanto difícil (e triiiiiiste que só), ultrapassa a marca de 100 mil cópias vendidas. É o som da solidão, a trilha sonora de alguém que não demoraria muito tempo até dedicar sua vida a flertar com a morte, alguém que mergulharia fundo num monte de lixo. Entre As Can Be, My Smile Is A Rifle, Head (Beach Arab), e outras, não há como negar: está ali a insanidade de Barrett, a angústia de Nick Drake, a atmosfera sombria de Tim Buckley. O ex-guitarrista daquela banda de palhaços funky era mais um no clube. Mas até quando?

A situação fica realmente complicada nesse ponto. John passa a consumir heroína desenfreadamente, injetando todo dinheiro que havia conseguido com os “bons” anos no RHCP, se isola do mundo, passa a ser o maior-junkie-da-face-da-Terra, um zumbi, um Syd Vicious ainda mais extremo (com a diferença de saber tocar alguma coisa), um amontoado de ossos e sangue, um ser sem dentes, de unhas podres, que fedia mais que qualquer outra coisa.
Morando numa casa tão limpa quanto seu corpo, com fragmentos de poesias suicidas pichadas nas paredes sujas de sangue, entre pôsteres de Vicious e de Zappa, camisetas do Velvet Underground, siringas sujas e cartelas vazias de prozac , dá a luz à Smile From The Streets You Hold, segundo ele, feito apenas para conseguir mais dinheiro para comprar heroína. Segundo a crítica, um álbum ainda mais difícil que Niandra, considerado por muitos como um lixo, e por outros, como uma jóia, um retrato de como alguém pode se tornar um monte de nada e ainda assim continuar sendo um grande artista.

Ignoremos seu retorno ao RHCP (não sem antes dizer que isso fez com que a banda se tornasse popular novamente), e falemos do que realmente interessa. John, agora limpinho (e com dentes novos!) lança em 2001 To Record Only Water for Ten Days.
Esqueça o termo lo-fi, o guitarrista chapado/cantor desafinado mergulhado na merda. To Record é O poder! Bateria eletrônica, mellotron, teclados e muitas melodias – melhor ainda: bem cantadas!
Esse ano trouxe ainda o álbum From The Sounds Inside, onde o destaque ficam por conta das músicas mais acústicas.

Em 2004, John lançou tantos discos solos que não é difícil esquecer de alguns. No mínimo, temos: Shadows Collide With People (Uma pérola pop, com participação de Flea e Chad Smith, e com uma overdose de backing vocals - uma das poucas características que admiro no trabalho do Red Hot - no talo, no máximo. Um álbum que merecia ser mais conhecido, como comprova Ricky, uma das melhores canções da vida de Fruxi), The DC – EP, Ataxia - Automatic Writing, The Will To Death, Inside of Emptiness e A Sphere in the Heart of Silence (é óbvio que não ouvi todos, mas só por que não encontrei todos).

No ano passado John lançou Curtains, mais um grande disco, bem cantando, bem tocado, bem gravado, bem produzido, com melodias lindíssimas, com ótimos momentos do começo ao fim.

Frusciante resistiu, conseguiu escapar do que a mãe de Kurt Cobain chama de "Clube dos Idiotas" (o de grandes mentes que acabam se auto-destruindo). E é uma prova de que você pode ignorar por completo o trabalho em grupo de alguém e admirá-lo individualmente.

No orkut, com um pouco de paciência, você encontra quase todos os discos do cara pra baixar. Uma dica? Comece por aqui.
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Por falar em trabalho individual versus trabalho em grupo, aquilo de ontem é a tal "seleção favorita ao título"?
Sei não, ein....

sem tempo, sem tempo...

2006-06-11T15:40:00.000-07:00

Ainda mais que enrolado com os trabalhos da faculdade, ando meio sem tempo para isso aqui.
É bem isso: não tenho lido, mas os livros estão por aqui, em todos os lugares. Tenho ouvidos muitos discos, mas sem tempo para dar-lhes a devida atenção.

Tenho estado bem feliz também.

Pedaços de uma deliciosa torta de morango, um show legal do Pato Fu nesse fim de semana, o cheio de camarão me deixando tonto no meio nada, uma aparente virose, meu pré-projeto me deixando perturbado...
Nada demais, nada demais...
....................

Conversava com a Lu um dia desses sobre alguns textos que já passaram por aqui. Lembrei de um que eu gostava, ficção, mas com personagens reais, fragmentos de histórias reais, uma boa dose de tédio e de bajulação de textos de um certo autor japonês-do-sul.
Como não tenho nada novo pra por aqui, vai ele mesmo, logo aí embaixo.
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O Outro Membro do Clube

Odeio segunda-feira. Ainda mais quando tem jogo no domingo. Ali fora só se fala de futebol.
Acho que nunca vou conseguir entender isso tudo. Não o futebol, ou a segunda-feira, digo tudo mesmo. Eu nunca entendo nada.

Tô cansado pra cacete. Essa história de faculdade pela manhã é de matar qualquer um. Eu tiro meu All Star, continuo com a meia, me atiro na cama. Som: White Álbum, à 33 rotações e 1/3, com estalinhos e tudo, bem do jeito que eu gosto.

Já faz algum tempo que deixei de me barbear. Sabe de uma coisa? Quase não se percebe.

Às vezes quase me convenço das coisas que os outros me dizem: eu devo ser mesmo um velho. Sou ranzinza, resmungão, gosto de LPs e tô usando uma camisa com listras horizontais, que minha irmã, cinco anos mais velha, acha a coisa mais brega possível. Mas, feito criança (como disse) nunca entendo nada.

Quer maior paradoxo que isso? Sou um velho crianção.

Tá bom, eu odeio segundas. E odeio terças também, feito aquele personagem do Tom Hanks em O Terminal. Mas afinal, além de LPs, Beatles e roupas bregas, do que mais eu gosto?
(Vou pensar com calma. Prometo que um dia ainda encontro a resposta.)

Um pouco de café nunca é ruim. Ansiolíticos de vez em quando também não. E, mais por necessidade que por gosto, antiácido é sempre bem recebido.

Uma coisa em que eu realmente vejo beleza, e não é gozação, é aquela máquina de auto-atendimento da Coca-Cola. Eu aqui falando sério, e você deve estar pensando que é brincadeira, mas não é. Eu REALMENTE acho o maior barato aquela máquina toda imponente, com a luz verde a indicar “seu dinheiro aqui”, e todas aquelas fotos bem produzidas, que lhe dá vontade de comprar logo o tal refrigerante de sabe-se lá o que.

Sábado eu saí com dois amigos para beber. Quer dizer, eles bebiam e eu olhava - é que ainda tô nessa onda de caretice. Enfim, o cabeludo me tirou de casa na hora em que eu já estava pronto pra dormir. Depois de um pouco de insistência, lavei o rosto, peguei uma camisa - listrada, claro - e nós fomos. O outro amigo, o barbudo, já estava por lá.
Sabe esses barzinhos com cara de “o último recanto boêmio”? O lugar é bom, sem aqueles pinguços fedorentos. Só complica um pouco quando enche de moleques querendo encher a cara. Nada contra encher a cara, mas gente falando alto o tempo inteiro é um pouco chato de aturar.
Foram longas horas de cerveja (eles), coca-cola (eu), uísque (barbudo), versos de uma canção dedicada à uma boneca inflável (cabeludo), espancamento verbal na mídia (eles) e “não é bem assim não” (eu).

Esse é o tipo de coisa que sempre faz tudo valer a pena.

Já pensou se eu tivesse mesmo sido pai? Puta merda! Tomo susto só de pensar. Adoro criança e tudo, mas, de boa, não sei se estaria preparado. Ela era uma menina, era uma chata, mas eu tava sozinho, então, sem problemas. Terminei assim que pude. E fora as crises de choro, ela não teve nada a me dizer. Fiquei sabendo do aborto uns dois meses depois que terminamos, por outra pessoa. Ela jurou que não era meu, mas eu sei que era. Eu sei que ela mentiu, e nunca mais voltamos a nos falar. É estranho dizer, mas, estive grávido, e perdi o bebê.

Piercings não ficam bem em qualquer pessoa. Na sobrancelha então, acho bem sem graça. Eu ficaria horrível com piercing em qualquer lugar. Mas aquele transverso, de um lado ou outro da orelha, em certas meninas, me deixa louco.

Hoje não tem jogo.

Cada um dos dois lados de cada um dos discos dos besouros já tocou por aqui. Já ouvi cd do Hermanos, e ouvi também uma boa banda de amigos, a Olivia. Ouvi Pet Sounds (e que os também sagrados Sargent e The Pipper me perdoem, mas esse é o meu psico favorito!), e agora tô ouvindo Richard Ashcroft (Verve era uma banda bacana).
Foram quatro copos de coca-cola, um pacote de batata palha, dois comprimidos (dos de três miligramas) de Bromoxon, um copo d’água com bicarbonato de sódio e uma longa escovada nos dentes.

Sozinho com todo mundo.

Odeio as segundas, odeio faculdade, odeio futebol. E também odeio terça.

[18/04/2005]

Muse desde criancinha!

2006-06-09T02:07:00.000-07:00

Hey, você viu? Vazou o novo álbum do Muse, Black Holes And Revelations.

Depois de Origin Of Symmetry e Absolution, dois grandes álbuns (aliás, Absolution, apesar de ter ótimas canções, as melhores que a banda já fez, peca justamente por ser graaaande demais, e não saber a hora certa de acabar), chega ao quarto disco em estúdio acertando a mão (além dos 3 citados, rola também Showbiz, o debut dos caras).

Muito se falou sobre “revolução musical”, e outras baboseiras, o que, na real, não aconteceu. A verdade é que Take a Bow até que é diferente, dá um susto, mas do tipo “iiiiih, é isso que eles diziam que fariam de tão diferente nesse disco?”. Engana. Começa com um tecladinho que faz você pensar em uma música empolgante, mas que ao longo de 4 minutos e porrada, simplesmente não chega a acontecer. Aí vem Starlight, uma puta canção pop, pra tocar mesmo, e as expectativas de que pode ser um bom disco, voltam, timidamente, mas voltam.
Segue então a piada Supermassive Black Hole, que nas palavras de Matt, era pra soar como bandas como Franz Ferdinand. Não parece. Não é Franz, não é Muse, não é Britney nem Madona... mas é algo entre isso.
Map of the Problematique, faixa 4, traz algo dessa tal “novidade” – que não é nada tão diferente do que você já ouviu por aí. Vale pelos teclados e pela linha de baixo.
Soldier's Poem, assim como Invincible, caberiam muito bem em Absolution. Mas perae! Que final bonito tem essa segunda música! Matt Bellamy, quando resolve interpretar, é muito bom no que faz! E sem essa de dizer que ele tenta ser Thom Yorke, cara!

Respire fundo!

Se a história de “novidade X identidade” não foi capaz de lhe fazer desistir do álbum até então, depois de um começo de disco um tanto confuso, que você não sabe se gosta ou se deixa de lado, então você recebe de presente uma matadora seqüência final! Assassin, apontada por alguns fãs da banda como a Stockholm Syndrome de BHaR, com um excelente tema de guitarra – pesado, meus amigos, pesados à la Muse – e uma bateria um tanto quebrada, refrão bom de se ouvir e cantar junto... perfeita, sem defeito algum!
Exo-Polotics é outro ponto alto. Com riff grudento e melodia vocal idem, posso imaginar um clipe com cara de Time Is Running Out, uma das melhores do álbum anterior, com Bellamy dançando com sua guitarra, fazendo caretas para cantar as notas mais agudas.
City of Delusion traz influência de música espanhola / arabesca (destaque para o excelente contrabaixo), num primeiro momento, e cresce, e empolga, e termina com solo de... trompete! Isso sim é algo “novo” que funciona muito bem com a banda!
Hoodoo demora um pouco para dizer a que veio. É boa, mas a mais fraca entre tantas perfeitas nesse fim de álbum, enquanto Knights of Cydonia vem para arrepiar os cabelinhos do nariz, de tão, tão... tããããão fodona que é!

Estou falando sério. Esse pode não ser o disco do ano, mas é um entre eles. E essa seqüência arrebatadora de fim de disco é melhor do que qualquer outra desse ano e de muitos outros!

Cai dentro! Baixa isso e divirta-se!

http://rapidshare.de/files/22562960/Muse_-_Black_Holes_And_Revelations__advance-2006_.rar.html

sem críticas - só sugestões

2006-06-08T00:38:00.001-07:00

Como o Mr. Anônimo me cobrou no post anterior mais "críticas musicais", vou ser legal com ele, porém bem rápido aqui (tá quase na hora de ir pra faculdade, prova hoje, e tal):

Você PRECISA conhecer esse blog e esse aqui também!
Os dois têm um acervo grande de novidades, lançamentos de 2006, discos que passaram em branco apesar da qualidade nos anos anteriores, etc.
Pra começar, no Zoreiada Profi, baixe o Built To Spill, logo ali de cara. Vai por mim... o que é bom para quem gosta de Neil Young (baixe o novo dele também!), Pavement, Radiohead... é bom pra todo mundo! Discaço...
Aproveita o embalo e cata o Whirlpool, do Chapterhouse. Shoegaze da melhor qualidade, mas posto à sombra de outros como Loveless, do MBV.
Você também precisa ouvir Peeping Tom (eu já falei isso por aqui, mas repito: Mike Patton é O cara!) e Boy Kill Boy (você vai ficar um bom tempo sem querer dar atenção à bandas como Killers, por exemplo).

Ahhh! Como eu disse, estou com pressa! Depois falo mais!

2006-06-07T06:54:00.000-07:00

- Olha só... gente nova por aqui!
- Cadê?
- Ali no coreto, aquelas duas...
- Ih... camiseta do Linkin Park? Deve ser cabecinha!
- Heheheh, isso é...
- Mas até que é bonitinha, cara!
- Qual delas?
- A de camiseta...
- É, só tem mal gosto!
- Ninguém é perfeito, né, cara?
- É, isso é...
- Ah, bora ali tomar uma breja!
- Bora!

Acho que foi assim a primeira vez em que a vi. Pelo menos a primeira que lembro. 2002? Acho que sim... já faz taaaanto tempo!
A camisa era um mero detalhe. A primeira impressão de que a “garota da camiseta” era apenas mais uma revoltadinha entre muitas, logo passou. Ela era quieta, quase não falava, mas era simpática. Sorria, ficava sem graça com facilidade.

Em quatro anos, outros diálogos, com outras pessoas...

- Aí, sabe quem o _____ tá namorando?
- _____? Namorando?! Não faço idéia...
- A Luana!
- Luana? Que isso, cara! A garota é toda quietinha, o cara não vale nada...
- Pra você ver...
.....................

- Ela terminou comigo cara!
- Putz, que merda, ein!
- Eu TATUEI o nome dela!
- Hahaha, cara, aí o otário é você! Vocês não tinham nem um mês direito juntos!
- Ahhh, Filhodaputa! Grande amigo você, ein?!
.....................

- Po, o cara tá encharcando legal mesmo!
- Fala sério! Acho que o Jorge conhece ela...
- Conheço quem, cara?
- A Luana.
- Ah, conheço sim! Mas a gente nem se fala direito.
- O _____ tá cercando a menina de tudo quanto é jeito!
- Ah, vai se ferrar, Guilherme!
- Vai... o _____ vai te dar umas porradas, ein!
- Ah! Vai se ferrar, Jorge Wagner!
.....................

- Terminamos, cara...
- Você também, ein! Viaja pra caramba... demora séculos pra conseguir e depois...
- Ah, aconteceu, cara! Vou fazer o quê?! Mas ela é gente boa. Merece ser feliz.
- É, parece ser mesmo.
.....................

Acho que, com certo esforço, poderia lembrar aqui de muitos e muitos outras vezes em que seu nome foi assunto em minhas conversas. Nós porém, conversamos poucas, pouquíssimas vezes.

A menina bonitinha – mas com camisa do Linkin Park;

A menina tímida, sorrindo calada;

Ela, na minha festa de aniversário, ao lado de seu namorado, meu amigo;

A garota com a camisa do White Stripes (“Olha a camisa dela! Você tem uma igual, não tem?”, “Tenho uma verde. Não sabia que ela gostava disso!”), atravessando a rua, debaixo de chuva, para trocar pouco mais que algumas palavras, comigo e com mais dois amigos, em um dia qualquer;

A menina fazendo cadastro na lan house, eu atendendo (“Oi, você sumiu!”, “É, só um cadim... faz bem de vez em quando...”, “Ah, mas vê se aparece!”);

Ela, voltando para casa a pé, comigo e outros amigos, depois de um show não muito interessante;

A menina que gosta de ler, portão da minha casa, “Alta Fidelidade” sendo emprestado (“VOCÊ já viu o filme?! Eu adoro o livro, mas nunca consegui assistir o longa!”, “Vi sim! É legal! To doida pra ler o livro!”);

O banco de praça, os olhos, as mãos, o sorriso, o beijo, os dias seguintes, as canções, os carinhos...

Depois de tanto tempo, sem nunca ter pensado nessa possibilidade (desconsidere as últimas semanas, por favor)... a MINHA menina!
......................

“Vale procurar sim, mas é o Acaso que liga todos os caminhos.”
[A Canção Pobre – Violins]

[ ]

2006-06-06T15:09:00.000-07:00

Em algum lugar perto daqui, nesse momento, pessoas decidem coisas do meu interesse.

A pior coisa possível é depender dos outros para o que quer que seja, mas é assim que é. Você nem sempre pode arrumar, deixar tudo da forma como gostaria que ficasse. E hoje é assim. Bem desse jeito que eu detesto.

Eu aqui, alheio ao que pode estar sendo discutido nesse momento, alheio ao que pode ou não ser meu assunto amanhã... só me resta estalar os dedos (outra vez), manter meu estômago no lugar onde deve estar - ao invés de sair pela boca, como parece querer -, tentar conter o tremer das minhas pernas, e coisas assim.

Ansiedade é uma bosta!

E não, esse não é um post pra ninguém entender.

Last FM

2006-06-05T01:29:00.000-07:00

Obrigado.

2006-06-03T20:58:00.000-07:00

Quando você estiver lendo isso aqui, terei completado meu 22º aniversário. Nada demais, além de apenas 22 rotações completas em torno do sol, certo?

Nunca me importei muito com datas comemorativas. Aniversário então, sempre foi apenas a época em que todos fazem questão de dizer que você está ficando mais velho, que tem que ser responsável, etcetera, etcetera, etcetera.

04 de junho para mim, em poucas ocasiões significou qualquer coisa além disso.

Esse ano porém é um pouco diferente...
Chego nesse dia com um gigantesco sorriso no rosto, crendo que "tudo é possível, não há nada que se possa deter" (como já cantou Paulinho Moska), e com a certeza de, não importa o tempo que passe - um ano, alguns meses, quatro anos -, as amizades verdadeiras são para sempre.

Dessa vez, penso um pouco diferente do que a idéia de simples 22 rotações... essa é minha vida! Isso é o que eu contruí até agora, é a minha história, passado, presente, futuro!

Tenho mais é que agradecer por cada momento, por cada oportunidade, tudo.
22 anos, e estou só começando! Há muita coisa pela frente, e estou aí pro que Deus quiser que a vida me reserve!
Obrigado, todos vocês, por tudo, sempre!

...................

Momentos especiais da semana:

[Abertura do show dos Los Hermanos em Volta Redonda (o melhor entre os que assisti).]

["Dois Barcos"]

["shoegaze?"]

[Pexxe, Moringa, Roberta, Cláudio, Ivi, JW e Curuja - todos juntos pela primeira depois dos últimos 4 anos. Reencontrar essa turma foi um imenso prazer! ]

[Pouco após o exagero do rodízio de pizza da Parmê. Atrás da Ivi, um pedaço do rosto do Walace, que passava por acaso por perto, a quem também não via há séculos.]
...................

Será isso um relatório?

2006-06-01T12:26:00.000-07:00

Segue um trabalho que entreguei na faculdade, valendo 4 pontos da média. Não estou mais afim de fazer trabalinhos "normais" mais não...
.............

Campus Rebouças (talvez fosse mais adequado chamá-lo de Campus Turano, como já fazem alguns) da Universidade Estácio de Sá. A segunda avaliação da disciplina de Técnicas de Pesquisa Jornalística – lecionada pelo professor Marcos Pedrosa (que mais tarde descobri atender também pela alcunha de Quico, mas creio que isso não vem ao caso) aconteceu da seguinte forma: com a turma dividida, cada um dos grupos deveria escolher algum dos diversos títulos de livros de uma lista apresentada por Pedrosa (havia também a possibilidade de escolher algum outro título, mas ninguém – exceto dois patifes – se dispôs a fazer isso), ler e apresentar, em um seminário, um breve resumo sobre a vida do autor e do que se trata o livro escolhido.
Entre 4 de maio e 1º de junho, uma vez por semana (sempre às quintas-feiras, 9h40, sala 301, Bloco A), alguns apresentavam o resultado de sua pesquisa, outros dormiam, outros não conseguiam calar a boca e outros – como esse que escreve agora – até que prestavam atenção, isso quando não estavam longe, em outra estação, desejando a cerveja do bar em frente ou a garota de perto de sua casa.

4 de maio:
Sabe os patifes? Sou um entre eles (All Star surrado, jeans surrado, camisa amarela com estampa do autor escolhido, até que não tão surrado assim), e o outro é Fabrício Bandeira (faltas constantes, Ray Ban muderno na cara, fã de George Michael).
9h30, Bar do Paulete. 9h40, sala 301, Bloco A. “A Grande Caçada aos Tubarões”, coletânea de textos assinados por Hunter Thompson – o homem do gonzo journalism, do LSD e todos os outros perturbadores possíveis, do tiro na boca e tudo mais. Queria poder ter fotografado, registrado a expressão boquiaberta de todos ali, há tanto tempo adestrados à caretice do “jornalismo tradicional”, da pseudo objetividade, o lenga lenga da imparcialidade e tudo mais que for sisudo e sacal, enquanto eram apresentados aos textos do tio Gonzo, seus olhos gritando “mas isso não é jornalismo!”, um banho de água fria, ou melhor, um banho de rum em suas caras assustadas.
Para falar sobre Hunter, citamos também Burroughs e Kerouac, Capote e Wolfe, Depp e Del Toro, Veríssimo e Czarnobai. Beat Generation, New Journalism, Medo e Delírio (com direito a exibirmos um trecho do filme), e frutos Gonzo no Brasil.
Até que gostei.

Semana seguinte – 11 de maio:
Caco Barcelos e seu “Abusado”, apresentado pelo trio de Luciana Fontes, Carolina Mattos e Aline do Nascimento, e é fácil de perceber que Luciana é entre elas a que mais domina o trabalho, divagando sobre a trajetória do autor (faculdade de matemática, Folha da Manhã em 1973, Prêmio Jabuti, Revista Veja, entrada na Globo em 1985 etc.) e a história do livro escolhido (como as crianças se envolvem no tráfico, Dona Marta tomado como exemplo, Marcinho VP e outros bandidos – todos os personagens com nomes fictícios). Para terminar, o velho conhecido documentário "Notícias De Uma Guerra Particular", de João Moreira Salles e Kátia Lund. E ponto final para elas.
Pedrosa – ou Quico? – resolve falar sobre Nelson Rodrigues, usando como base o livro “O Anjo Pornográfico”, de Rui Castro. Duas crônicas passam pelas mãos da turma de sonolentos e desinteressados, e já é meio dia, fim da aula, fica pra próxima semana.

18 de maio:
Guerra do Vietnã. Antônio Callado, então repórter do Jornal do Brasil é enviado para o local como correspondente. Tanto tempo depois, os textos dessa época compõe o livro “Repórter”, agora apresentado pelo grupo formado por três pessoas mais díspares possíveis entre elas: Alan Kronemberg (adepto do montanhismo, chamado por outro professor de “homem biônico”), Norton (negro até que forte e de voz um tanto andrógina) e o calado – sem trocadilhos – Tiago Bosco (com um visual daqueles de alguém que provavelmente adoraria morar em Londres, ter uma banda e ser chamado de “Salvação do Rock” pela NME).
Ainda antes da aula acabar, Pedrosa passa mais algumas informações sobre Nelson Rodrigues, incluindo dois episódios de “A Vida Como Ela É...”.

Penúltima semana – dia 25:
Dois seminários marcados para esse dia, um dos grupos pronto para começar, mas não há quase ninguém na sala. Uma componente do outro grupo quase grita ao telefone, falando com um de seus parceiros: “Cadê você, garoto?! Vem logo!”.
Ilana, Jaciane e Letícia fazem então sua parte, falando sobre ele, o homem que já foi poeta, correspondente de guerra, que presenciou a queda do muro de Berlim e que, como prêmio, é hoje conhecido como apresentados do que há de mais descartável na televisão nacional, o “Big Brother” Pedro Bial. O livro em questão é “Crônicas De Um Repórter”, mas enquanto seu currículo é apresentado, o que mais me chama a atenção é ouvir a definição de “Tarja Preta” (livro de Bial escrito em parceria com Adriana Falcão) como “bem Jorge Wagner” – meu nome como sinônimo para nonsense, provavelmente ainda fruto da impressão causada pelo seminário sobre Thompson.
O “Cadê você, garoto?!” de Renata Frascino parece ter funcionado, e tanto Alexander – talvez com certa dor de ouvido uma hora dessas – quando Rodrigo Monteiro estão na sala para apresentar “Minha História com os Outros”, de Zuenir Ventura. A coisa toda não é lá muito fiel, e Zuenir, de memória fraca, recorreu a terceiros para “lembrar” de algumas coisas, fazendo então questão de dizer que certas coisas em seu livro podem não ter acontecido exatamente como estão escritas (e enquanto redijo esse... hnnn... relatório, uma lembrança recente me vem à memória: o responsável pelo curso de jornalismo da Estácio, metido em seu terninho peessedebista, questionando “e o cuidado com a credibilidade?”...).

1º de junho – Fim:
Ninguém leu o livro. Julia leu trechos de biografias, Roberta visitou alguns sites, Willian gostou dos filmes “Canudos” e “Deus e o Diabo na Terra do Sol”. Mas o livro mesmo, “Os Sertões”, de Euclídes da Cunha (o mais famoso corno da literatura brasileira), esse mesmo, ninguém leu. É tão chato quanto é necessário – muito nos dois casos. Talvez um dia eles leiam. Talvez eu leia um dia, mas não agora, por favor.
O mais importante do trabalho deles já foi dito, e eu pego minhas coisas, e eu vou embora antes que eles acabem.

Também o mais importante deste... é... bem... relatório, creio eu, já foi feito. Paro por aqui, e isso é o fim.
......................

[.]

2006-05-30T16:56:00.000-07:00

Sem post por aqui hoje.
Basta dizer que a palestra com o Hermano Viana foi bem legal (devo postar mais sobre isso amanhã), e que tenho minhas razões pra estar sentindo uma felicidade (ridiculamente quase) adolescente.

Só pra não dizer que não tem novidades, saiu no Scream & Yell uma entrevista que fiz com meu amigo Anderson Raposo, vocalista do Jason.

Vejo vocês por aí!

:-)

2006-05-29T19:39:00.000-07:00

Esqueça o texto anterior. Ao menos a parte que diz respeito à "felicidade extrema"...
Não quero que isso passe!

[sem título aqui, por favor!]

2006-05-29T14:42:00.000-07:00

Não sou o homem dos extremos. Quero dizer, não funciono bem nas épocas em que deixo envolver por sentimentos extremos. Não deixo pra lá, não relaxo, não esqueço. Não consigo nem mesmo escrever quando me sinto: a) feliz demais; b) ansioso demais; c) triste demais; d) demais demais, e por aí vai.

Bobo, inocente, infantil até. Quando o extremo é a felicidade, sou isso e mais que isso. Chato, e ainda mais que o de costume. E quando passa esse tempo, lá estou eu odiando tudo o que escrevi, com adjetivos que vão de “ridículo” à simplesmente “blargh” – se é que isso pode ser chamado de adjetivo, mas eu acho que sim, afinal, você entendeu, não?
Quase sinto vergonha, mas só quase, e apenas isso.

Batuque-com-a-ponta-dos-dedos, em mesa de bar ou onde quer que eu esteja. Mergulho em livros sem conseguir absorvê-los, pernas inquietas, ver que horas são a cada 10 segundos. Ansioso demais? Sou realmente nulo.

Alguns podem dizer – não sem um certo sadismo – que um pouco de tristeza até que me cai bem. E – OK! – mesmo eu concordo que estar um pouco mal é algo que me faz pensar e repensar, me faz ficar calado, evitando que fale bobagens, me faz até mesmo produzir mais e melhor. Repare porém na diferença que é estar um pouco triste – ausência de extremo – e estar triste demais. Em números, a diferença entre uma coisa e outra é de 4 comprimidos e meio de ansiolíticos, em plena noite de ano novo, e as posteriores 16 horas de sono profundo.

Quando o extremo é indefinível – é dúvida, é paz, é pressa, é medo, é nó no peito, ansiedade, é euforia e mais – passo meu tempo tentando disfarçar certos sorrisos sem graça, uma cor a mais no rosto, mãos trêmulas, desvios de olhar. Passo meu tempo tentando entender, querendo descobrir exatamente o que, e quando dizer. Passo meu tempo tentando me explicar.
........................

“Se eu não sei o nome do que sinto, não tem nome que domine o meu querer.”

[Moska]

...

2006-05-27T06:48:00.000-07:00

JW está longe, está em outra estação.

Definitivamente, essa foi uma semana estranha. Uma semana em que JW pode ver um dos casais de amigos mais duradouros que conhecia deixar de existir, reencontrou - via orkut mesmo - cerca de dez amizades sobre as quais não tinha notícia a bastante tempo (duas fazem duas faculdades ao mesmo tempo, uma virou mãe de família, tem um filho - uma criança linda de seus dois anos de idade - outro virou milico, e de cada um uma notícia, um destino diferente), desistiu, quis, quase desistiu outra vez e agora quer ainda mais do que antes, ouviu - de pessoas diferentes, diga-se de passagem - as afirmações "você continua o mesmo" (por causa de um comentário desdenhoso sobre pessoas que se encoleiram antes de terem a vida minimamente resolvida, e sua recusa de fazer a mesma coisa) apenas algumas horas antes de ouvir que tinha mudado pra melhor, foi do desânimo à esperança, percebeu que nada é definitivo (principalmente quando se tratam de "primeiras impressões"), acordou com um humor tão bom quanto as vezes esquece-se de que é capaz de sentir, e aí por diante.

JW nem mesmo sabe se volta aqui para atualizar isso aqui hoje.
Faltam algumas páginas para que ele acabe de ler "Os Vagabundos Iluminados", e logo em seguida ele pretende adiantar a leitura de alguns outros.

.............

Mas se tem uma coisa que JW não muda é a opinião de que Summerteeth, do Wilco, é um dos melhores discos que já ouviu na vida. Como é que alguém consegue por em seqüência Pieholden Suite, How To Fight Lonliness e Via Chicago?!
Sem palavras...

how to say?

2006-05-26T09:22:00.000-07:00

Sei que tem gente que não gosta quando eu posto letra de música por aqui, mas eu insisto em fazer isso de vez em quando. E sempre que eu faço, é por algum motivo, que não faria sentido ficar explicando.

Hoje, por exemplo, é dia da música do ano: Chasing Cars, do Snow Patrol, do álbum mais recente dos caras, Eyes Open. Cada audição dessa música me faz gostar ainda mais dela, e da letra então, nem se fala...

"We'll do it all
Everything
On our own

We don't need
Anything
Or anyone

If I lay here
If I just lay here
Would you lie with me and just forget the world?

I don't quite know
How to say
How I feel

Those three words
Are said too much
They're not enough

If I lay here
If I just lay here
Would you lie with me and just forget the world?

Forget what we're told
Before we get too old
Show me a garden that's bursting into life

Let's waste time
Chasing cars
Around our heads

I need your grace
To remind me
To find my own

If I lay here
If I just lay here
Would you lie with me and just forget the world?

Forget what we're told
Before we get too old
Show me a garden that's bursting into life

All that I am
All that I ever was
Is here in your perfect eyes, they're all I can see

I don't know where
Confused about how as well
Just know that these things will never change for us at all

If I lay here
If I just lay here
Would you lie with me and just forget the world?"

............

............

Leia o texto do Marcelo Costa, no S&Y, sobre Eyes Open, e depois - ou antes, como quiser - aproveite para baixar o disco.

Fim dos Outros (ou "the times they are a-changin'")

2006-05-25T10:02:00.000-07:00

Eles se conheceram em agosto de 2001. Uma festa, coisa e tal, três dias seguidos, “passa lá em casa?”, “me liga”, “te ligo”, “passo na sua casa amanhã”, começaram a namorar, ainda que não assumissem isso.

Por ser muito amigo dele, comecei a sair com a prima dela, uma, talvez duas semanas mais tarde.
Eles brigavam, terminavam todos os dias, sempre voltando no dia seguinte. Eu e a tal prima dela brigávamos a cada duas semanas. Em quatro meses, éramos passado – terminamos em definitivo (salvo raros flashbacks, o que não vem ao caso). Eles? Terminaram semana passada.

Não sou, nem de longe, a mesma pessoa de agosto de 2001 (e a expressão de estranhamento no rosto ao encontrar alguém que não me via desde aquela época é algo que só faz confirmar que, da recém falta de cabelo em ascensão ao gosto musical, muita coisa aconteceu por esses lados). E quanto a eles, todas as mudanças pareciam atingir aos dois de uma só vez. Todos caminhos que ela percorria pareciam, de alguma forma, serem escolhas dele. Todos as escolhas que ele tomava pareciam caminhos apontados por ela.

Um amigo inteligente, galinha, boêmio desregrado e sem chão - como um poeta romântico da segunda geração, em suas roupas pretas, e barbas, e porres e tudo mais - chegando à casa dos vinte, e uma menina, completando quinze anos, bonitinha, anti-social, vazia e de olhar baixo sem brilho – tão diferente e ao mesmo tempo tão ideal, a musa perfeita para ele - cresceram quanto pessoas, tornaram-se mais interessantes. Porém eram apenas um, uma unidade, e já não havia mais “ele”, ou “ela”. Eram eles, e isso bastava, para eles e para todos ao redor.

É estranho vê-lo agora querendo de volta um tempo que não foi perdido, convidando todos os seus antigos affairs para um chopp no fim de semana, como sempre fazia, até julho de 2001. Ou vê-la sozinha, com seu olhar triste, vazio, sem brilho, a tomar o mesmo trem que eu, ao meio dia, na Central do Brasil, e saber que lhe resta muito mal a amizade se sua prima – hoje quase casada com um cara com quem namora há bons três anos.

“Quem era eu há cinco anos?”. Sempre que desejava saber, ia até eles. Como uma pedra no quintal da sua casa, que assiste às mudanças de estação ao longo de anos, sem se mover um centímetro sequer, eles me conheceram, me viram mudar. Eram o ponto-de-referência, algo, talvez a única coisa, que existia quando eu ainda era inocentemente inconseqüente, sem as responsabilidades e os deveres a cumprir, e sem a noção de que tudo-volta-pra-você que só as quebradas de cara puderam trazer. E agora, a pedra se tornou poeira, o lugar de memória se foi, o norte perdeu o rumo.
Mais do que antes, não existem mais raízes, bases sólidas. Como cantou Bob Dylan, “os tempos estão mudando” e – Deus meu! – isso é incrível e terrível ao mesmo tempo!
............

Mas semana que vem eles reatam - isso se já não tiverem reatado -, e nada disso aqui vai fazer sentido outra vez.

............

E por falar em Bob Dylan, assisti ontem o No Direction Home, documentário sobre ele feito pelo Martin Scorsese. Rapaz, é coisa fina mesmo! Empolguei outra vez no trabalho do cara, e assim que puder, compro as Crônicas. Enquanto não posso, continuo ouvindo os quase trinta álbuns que tenho por aqui, e tentando completar a discografia, com seus mais de 60 discos - entre eles o álbum de duetos com o Van Morrison, que, apesar da qualidade de gravação de algumas músicas não ser lá grande coisa, é excelente!. Confere aí, vai...

No orkut

2006-05-24T06:05:00.000-07:00

O "Morrissey" tentou me adicionar em sua lista de amigos.
De onde surge esse tipo de gente?
...........

Por falar em orkut, a Nina catou uma comunidade velha e abandonada que se chamava "Eu leio os textos do JW" e transformou na deixei de acreditar. Dá uma passada lá depois.
............

E eu volto aqui ainda hoje.

___

2006-05-23T11:26:00.000-07:00

Sabe aqueles dias em que você não tem a mínima vontade de sair da cama?

Aula às 7, edição às 8, cerveja às 9 e 30, mais edição às 10... e tudo o que você quer é ficar lá, deitado, feito o vagabundo-maior-de-toda-a-história. É bem o que sinto hoje.

É quase como se tivesse tomado um porre de cachaça na noite anterior, só que sem o enjôo, sem a dor de cabeça, sem a cara inchada e... esqueça o porre! Não tem nada a ver com isso. (Eu poderia falar que é como se tuvesse tomado, sei lá, uns três comprimidos de novalgina, mas você não saberia como é. Acho que sou a única pessoa do mundo que fico grogue com essa merda de comprimido!)

Não é doença, não é tristeza, não é nada.

É desânimo. E dos grandes.

Odeio quando não posso satisfazer minha falta de vontade. E, pra piorar, chove lá fora.
Um filme, um café, um sorriso à minha frente. Acho que não é querer muito.

É?

Bohemia

2006-05-22T01:21:00.000-07:00

Chegou mais cedo no trabalho naquela terça-feira.

Deixou suas coisas sobre a mesa, pensou em descer.

Encontrou um amigo ("Algo ali fora? Duas garrafas, batata... daqui a pouco a gente volta!") e foi ao bar logo ali embaixo, logo ali em frente.
Enquanto papeava e saboreava cada mínimo gole de sua cerveja favorita ("Vale a pena pagar um pouco mais caro quando se quer beber algo realmente bom!"), ele a viu surgir por entre os carros e curvas. E quis pra si todas as curvas, quis levá-la de carro, fosse por onde fosse.

Era a mulher da sua vida. A mais interessante, a mais bonita, a mais mãe-de-meus-filhos, a mais essa-mulher-lá-em-casa-pra-sempre, a mais jantar-com-meus-pais, a mais férias-em-Fernando-de-Noronha, a mais encha-meu-copo-outra-vez, gole rápido, gole gelado, a mais-mais!

Pensou em segui-la, segurá-la pelo braço, perguntar seu nome, se apresentar.

Pensou em tanta coisa que pensou em coisas demais.

Por fim, sequer se moveu. Deixou-a ir, assim, sem esforço: não queria beber cerveja quente.

2006-05-21T14:30:00.000-07:00

- Então ta bom.
- O que ta bom?
- Sei lá, só sei que ta bom.
- Tem alguem falando contigo?
- Não, mas eu quero falar sozinho.
- Então tá. Adeus!

Scrap sem noção deixado pelo Átila há pouco no meu orkut. Depois eu é que sou maluco!
..........

Aniversário do Jorjão Pai.
Não é sempre que se faz 52 anos, e muito menos é sempre que se comemora aniversário batendo palmas sobre um bolo de pudim, feito com a receita extraída de uma revista vagabunda comprada no trem.
..........

Começou o circo.
Coroas e jovens sem perspectivas se pendurando em postes para enfeitar a rua para a Copa.
Como se isso fosse fazer alguma diferença no desempenho dos jogadores...
..........

Blábláblá... to feliz. E ponto.

álbuns lançados em 2006

2006-05-20T10:57:00.000-07:00

"Monica said: bora combinar que tu fala nuns caras q eu nunca ouvi falar...já tenho uma lista aqui pra desvendar."

Comentário da Mônica no post anterior.
OK! Combinado!
Justamente pensando nisso, criei um tópico numa comunidade do orkut chamada Indie Others, organizando os lançamentos de 2006 que encontro por aí pra baixar.
Já tem bastante coisa! Vai lá e confere! =]

2006-05-19T01:27:00.000-07:00

- Como é mesmo o nome daquele cara... Richard sei lá o que, que canta aquela música... sei lá o quê Symphony?
- Richard Ashcroft!
- Isso!
- Mas essa música é do Verve, a antiga banda dele! Rolou no Live 8, ele cantando e o Coldplay tocando.
- É, eu seu... eu chorei quando vi.
..........

Conversa rápida via msn, um dia desses, com a Carina.
Parece bobagem, mas se emocionar com o som do Ashcroft não é uma das coisas mais difíceis do mundo. No meu caso, o impacto maior se deu com músicas do álbum "Alone With Everybody", mas nos tempos de Verve, canções como "Drugs Don't Work" já haviam tocado incessantemente por aqui.
E é quando você pensa que o cara já fez o melhor que podia que é surpreendido com um dos melhores álbuns do ano, "Keys To The World" (to falando... 2006 tem sido um ótimo ano!).

Não é o lançamento mais recente rolando pela net, mas - dá licensa? - só baixei agora!
E aconselho: se vira aí e faça o mesmo. Vai por mim!

[ ]

2006-05-19T01:02:00.000-07:00

"A sua lembrança me dói tanto
Eu canto pra ver
Se espanto esse mal
Mas só sei dizer
Um verso banal
Fala em você
Canta você
É sempre igual

Sobrou desse nosso desencontro
Um conto de amor
Sem ponto final
Retrato sem cor
Jogado aos meus pés
E saudades fúteis
Saudades frágeis
Meros papéis

Não sei se você ainda é a mesma
Ou se cortou os cabelos
Rasgou o que é meu
Se ainda tem saudades
E sofre como eu
Ou tudo já passou
Já tem um novo amor
Já me esqueceu"
..........

19 de maio. Seu aniversário, né?
21? Acho que sim. E que seja.
Feliz aniversário.

"do you still love rock 'n' roll?"

2006-05-18T15:22:00.000-07:00

Wilco (com música nova - "Is That the Thanks I Get?" - rolando pela net), Uncle Tupelo, Golden Smog, Minus 5 (com disco novo na praça), Loose Fur, e sabe-se lá mais quantas outras bandas contam ou já contaram com o comando ou com a participação de Jeff Tweedy.

Estranhamente, NENHUMA delas é, nem um pouco, aquém da média!

Volto a repetir o que já disse em tópicos passados que, se os anos de 1960 tiveram seus Dylans e McCartneys, hoje nós temos Tweedy. Ouso dizer que, se você me perguntar agora, entre Paul e Jeff (deixa o Bob fora disso), qual dos dois compositores mais me agrada, minha resposta vai ser clara e simples: "olha pra foto aí embaixo, vai!"

pooooo!

2006-05-17T06:11:00.000-07:00

No orkut:

"Sorte de Hoje: Seu destino mudou completamente hoje"

Tá bom, mas peraê, a parte do "Você nunca mais precisará se preocupar em ter uma renda estável" de alguns dias atrás ainda tá valendo,né?!

2006-05-16T11:40:00.000-07:00

Lembra dos livros que eu citei no tópico do dia 12? Pois é... vão ficar para depois.
Estavam em falta na Saraiva, e não quis encomendar, ter que esperar...
Fiquei quase uma hora andando de uma estande à outra, escolhendo, vendo qual seria mais interessante ler agora. Acabei trazendo Os Vagabundos Iluminados, do Kerouac (que disputou preferência com Sonhos de Bunker Hill, de John Fante, também autor de Pergunte ao Pó - que estava em falta -, sempre muito elogiado por minha amiga Daniela Freitas), Disparos do Front da Cultura Pop, do Tony Parsons (o único que estava nos meus planos, a princípio) e a biografia do Capote escrita pelo Gerald Clarke, que, por pouco, não deu lugar aos Diários de Jack Kerouac - 1947 - 1954.

É tanta coisa pra ler, e tantos outros livros na fila, que fico até sem saber por onde começar.

Para piorar, o Marcelo Costa postou na comunidade do S&Y uma lista com os discos lançados em 2006, e percebi que não ouvi direito nem a metade deles...
É por isso que eu digo que precisava de um dia com 30, 40 horas!
Entre os que ouvi, meu favorito no momento é Love Travels At Illegal Speeds, do Grahan Coxon, que chegou desbancando os ótimos Eyes Open, do Snow Patrol, e Riot City Blues, do Primal Scream.

Vou ali na cozinha fazer alguma das receitas de bolo de uma revista tosca que encontrei aqui!

Ah! Não precisa comentar mais não, tá? Eu sei que você - isso! você! - tá lendo isso aqui agora, só na encolha...

[pausa]

2006-05-14T20:46:00.000-07:00

Fica difícil saber se tem alguém lendo isso aqui quando ninguém comenta!
CUSTA DEIXAR UM COMENTÁRIO BREVE?
Me recuso a atualizar enquanto não houverem comentários novos!

Blagh, na verdade isso é só pra enrolar. tenho milhares de textospra fazer pra essa semana, então o blog volta para o segundo plano.
O que não torna seu comentário menos importante.

ENTENDEU?
É pra COMENTAR!

"não se esqueça depressa de mim, sim?"

2006-05-13T07:54:00.000-07:00

"Não me leve a mal
Me leve à toa pela última vez
A um quiosque, ao planetário,
Ao cais do porto, ao paço

O meu coração, meu coração,
Meu coração parece que perde um pedaço, mas não
Me leve a sério
Passou este verão,
Outros passarão.
Eu passo...

Não se atire do terraço, não arranque minha cabeça
Da sua cortiça;
Não beba muita cachaça, não se esqueça depressa de mim, sim?
Pense como eu vim de leve,
Machuquei você de leve,
E me retirei com pés de lã
Sei que o seu caminho amanhã
Será um caminho bom
Mas não me leve

Não me leve a mal
Me leve apenas para andar por aí
Na lagoa, no cemitério
Na areia, no mormaço

O meu coração, meu coração
Meu coração parece que perde um pedaço, mas não
Me leve a sério
Passou este verão
Outros passarão
Eu passo

Não se atire do terraço, não arranque minha cabeça
Da sua cortiça
Não beba muita cachaça, não se esqueça depressa de mim, sim?
Pense como eu vim de leve
Machuquei você de leve
E me retirei com pés de lã
Sei que o seu caminho amanhã
Será um caminho bom
Mas não me leve

O meu coração, meu coração
Meu coração parece que perde um pedaço, mas não
Me leve a sério
Passou este verão
Outros passarão
Eu passo."
..........

Letra de Leve, faixa 10 de Carioca, novo disco do Chico Buarque.
Esse é um daqueles cds para ouvir com calma, sentir a profundidade de cada palavra...
Coisas belíssimas, como essa por exemplo, em apenas 37 minutos de duração.

Nem vou falar muito sobre esse disco agora. Espere pouco mais que uma semana e leia o texto que vai sair no Scream & Yell, sem ser nessa segunda, na outra! =]

Confesso: escrever sobre Chico... to com medo da responsabilidade! Mas dane-se! Aceito o desafio!

E só para não falarem que eu não sou legal... baixe Carioca aqui, e, de quebra, Meus Caros Amigos aqui (lembrando que estou só repassando os links. não fui eu quem upei nenhum dos dois).

dúvida...

2006-05-12T21:58:00.000-07:00

Consegui cenzinho nesse fim de semana (limpo, antes que perguntem! tudo que precisei fazer foi enrolar meia dúzia de motociclistas - Hells Angels que nada! nem em versão ultra-light-baby-one eles chegariam perto disso - e arrumar umas banda pra tocar num evento deles) e antes que eu acabe gastando isso com qualquer bobagem, estou nesse momento no site da Saraiva verificando preço de alguns livros que me interessam.

Como coloquei na cabeça que vou montar um arquivo de new journalism aqui, só que até o momento só tenho Hunter Thompson. Então preciso urgentemente de algo de Tom Wolfe e Gay Talese, e, assim que der, Norman Mailer e, óbvio, Truman Capote. Só pra começar. E sem contar outros livros que me interessam, alguns deles já citados por aqui (coleção do Hornby, Kafka quadrinizado - nem sei se essa palavra existe - etc).

Fazendo um (grande) esforço para não comprar Rum (vou esperar um pouco mais para comprar alguma outra coisa do Hunter), ou algo do Nick Hornby, minha dúvida é a sobre qual a combinação ideal:

a) O Reino e o Poder + Teste do Ácido do Refresco Elétrico (Talese e Wolfe, R$61 e R$48,50, respectivamente);

b) Fama e Anonimato + Teste do Ácido do Refresco Elétrico (novamente Talese e Wolfe, R$56 e R$48,50);

c) O Reino e o Poder + Fama e Anonimato (R$61 e R$56);

d) Fama e Anonimato + Disparos no Front da Cultura Pop (Talese e Tony Parsons, R$61 e R$39);

e) O Reino e o Poder + Disparos no Front da Cultura Pop (idem, R$56 e R$39).

Eu disse que ganhei 100 pratas, o que excuiría algumas opções. Mas OK! Eu quebro o porquinho pra quitar a difrença.

Quer saber? O mais provável é que eu fique com os livros da opção b e deixe os outros pra depois.
Aliás... você não conhece nenhum motoclube que precise de ajuda não?

de mal gosto

2006-05-11T15:59:00.000-07:00

Mesa quase-redonda, jornalista ao meio, convidados em volta. Médico, cantor, ator, faz-tudo e sei lá mais quem. Um deles, agora sem a barba que já lhe é tão característica, é quem está com a palavra.

- No sítio a gente fica o dia todo tocando e compondo. Quando não sai nada, para, joga ping-pong, dá um mergulho na piscina, e daqui a pouco tá tudo fluindo bem outra vez.
(...)
- Ah, prefiro sim! Prefiro assim. Do estúdio pra casa é outra história, com o espiritual fluindo de outra forma, para outro lugar, outras possibilidades. Essa tensão da cidade, do cotidiano... ah, não dá não!

O cantor se dirige ao ator ao seu lado, Leonardo Vieira, do motorista-soca-ator-na-porta-do-estúdio-da-Record, do “ai meu olho, cara!”, mau ator apanhando de algum playboy doidão:

- Imagino você, sair daquele estado de catarse, aquele momento de desligamento de si mesmo para incorporar outro... e levar um soco de um motorista irresponsável, bem ali, na porta do estúdio.
- Putz! Nem me fale! – exclama o ator – Se bem que... – e nesse momento é como se lembrasse de uma velha piadinha maldosa – levar um soco não é bom em lugar algum! – e esconde o sorriso sarcástico.

O tímido cantor percebe, faz-que-não, arruma os papéis em suas mãos, pigarreia, ajeita o violão em seu colo.

- Ah! Tenha certeza que não!
E é como se, ao menos agora, todos, do Doutor Fulano ao Evandro Mesquita, tivessem entendido a piada. Todos, todos gargalham.

O cantor? Marcelo Camelo.
Sem Censura, 10 de maio de 2005, 5 e 40 da tarde.
............

Rolou um convite hoje para assistir uma palestra com o Hermano Viana, no campus Tom Jobim da Universidade Estácio de Sá, à 1 da tarde do próximo dia 30, com direito a ser apresentado ao antropólogo no final da palestra. Me parece que ele está inaugurando um site que trabalha com sistema de colaborações etc, que deve até ser interessante.
Em pensar que há uns anos atrás eu estava apresentando um seminário sobre um texto antigo dele, sobre funk carioca, deixando a pobre Bianca Sei-Lá-Quem (você não quer que eu lembre o sobrenome dela, quer?), professora de Cultura Brasileira, chocada ao ouvir alguns proibidões especialmente escolhidos para a ocasião...
............

the “Priest” they called him - emprestado - acaba de “tocar” por aqui.

William S. Burroughs declamando ao som de uma guitarra barulhenta, suja e irritante gravada por Kurt Cobain é, no mínimo, curioso!

............

Ah! Sabe o tal "calote" citado no post nonsense do dia 6?

Pois é... descobri ontem que não fui o único que saiu sem pagar. Na verdade TODOS os meus amigos saíram sem pagar!

Não volto ao tal bar tão cedo!

O Primeiro Fim

2006-05-09T15:20:00.000-07:00

No ano em que os Beatles acabaram, meu pai ainda devia se divertir vendo meus proto-irmãos descendo esgoto abaixo depois de uma partida de cinco-contra-um;

Quando Moz e Marr puseram fim à banda que trouxera as guitarras de volta ao rock inglês, eu devia estar acabando de aprender a amarrar os cadarços do meu estranho par de All Star, cano-quase-longo-com-combinação-esquisita-de-cores;

No fim de maio de 1997, quando um certo Jeff Buckley, então com 30 anos de idade, quis, mesmo bêbado, dar uma nadadinha no rio Mississipi, cantando "Whota Lotta Love" e acabou morrendo afogado, eu estava mais preocupado em tacar bolinhas de papel e pedaços de giz na cabeça de outras pessoas da minha turma de sétima série do que com música – que passou a necessariamente fazer parte da minha vida alguns meses depois (Jeff Buckley porém demorou mais alguns anos até ser descoberto por meus até então pobres ouvidos).

Faço um esforço pra lembrar de alguém, mas não adianta: não vi a carreira de nenhuma banda ou artista da minha lista de favoritos chegar ao fim, seja lá por que razão. Ao menos não que me lembre. E talvez tenha sido por isso que o anúncio do suposto término do Violins tinha me deixado tão chateado. O Primeiro Fim, baby. Simples e triste como quando a primeira namorada dá o último beijo, sorri, ajeita os cabelos, se vira e vai embora, e o garoto fica lá, parado, estático, sem saber o que fazer, o que dizer, o que gritar, e pensando se apenas as fotos - ou, nesse caso, os discos já gravados - vão ser suficientes para acalmá-lo cada vez que a saudade apertar.
Hoje porém, três dias após a notícia do desmantelamento da Maior Banda Brasileira dos Últimos Tempos, recebo a feliz informação de que tudo não passou de um susto, e que o baterista Pierre Alcanfôr desistiu de cair fora, e que o Léo pode não voltar, e que se dane isso, porque to pouco ligando para o fato de que eles vão ou não ter 2, 5 ou 20 guitarras, desde que a banda não acabe e eu um dia possa assisti-los ao vivo!

Agora só falta algum agitador aqui do Rio tomar vergonha na cara, e marcar L.O.G.O. um show do Violins por esses lados, antes que algum outro susto desses aconteça e não seja algo passível de ser revertido.
..........

Obs.: JW sente certa vergonha de dizer, mas sim, ficou bem chateado quando, no auge de sua época pseudo-metal, soube que 3 membros de uma de suas então bandas favoritas haviam abandonado o barco. Sente tanta vergonha que se recusa a dizer o nome da tal banda.

ps.: Se você souber que banda é essa, por favor, guarde a informação pra si mesmo.

ah, é?

2006-05-08T15:40:00.000-07:00

No Orkut:
"Sorte de hoje: Você nunca mais precisará se preocupar em ter uma renda estável."

Vou virar hippie!

celibato?

2006-05-07T12:59:00.000-07:00

- Cara, seja discreto...
- Quê?
- Pô, você tá secando a namorada do _______!
- Viaja não, rapaz!
- Claro que tá! Já saquei há tempos!
- E por que estaria?
- Ah, sei lá... vai ver tá afim de um revival, ué!
- Cara, na boa, NÃO viaja! É passado. Hoje em dia “eu não acredito em relacionamentos. As pessoas são muito cruéis”.
- Já ouvi isso em algum lugar.
- Talvez. É do Morrissey. Tô que nem ele agora.
- Virou viado?
- HA-HA-HA! Babaca.
- Você quem disse!
- Esquece o Moz. Tô mais pra River Cuomos.
- Ah, tá! Não cuomes ninguém, né?
- É. É bem por aí.
..........

Pequena Reunião de Velhos Amigos, ontem.
Uma pena que ninguém lembrou de tirar uma foto com todos que apareceram por lá. Ao menos essa a gente conseguiu, e aí estão: Átila "Kabbal" de Carvalho (ou um pedaço dele), eu, Marquinho e Thiago "Eré".

reencontro

2006-05-06T22:13:00.000-07:00

Etílico na cabeça;.
Nada do que eu disser aqui, nesse momento, vai ter lá muito sentido...

A mulher do próximo, com o próxino relativamente próximo não é lá uma idéia muito boa!

Soluços... muitos soluços... um restaurante inteiro olhando pra mim, na saída do banheiro, por cauisa dos sons que meu estômago me fez emitir...

TÁ PUNK, Neguinho!

Calote em velhos amigos provam que os velhos tempos estão sempre à espreita!
Where is my pills?
Eu não paro de soluçar, e é tudo culpa das porções de salaminho (as quais não paguei nenhuma! meus custos da noite se resumiram à passagem e à tensão de ir embora sem ser visto pelas pessoas com as quais dividiria a conta...)
E EU NÃO PARO DE SOLUÇAR, cacete!
Amanhã tem churrasco, às 13 horas. Aniversário de uma amiga gostosa ultra legal, ou ultra gostosa legal, sei lá... e no fundo, TANTO FAZ a ordem.
É big, é big, é big! Rá-ti-bum!

Vou ali no banheiro, e só volto quando estiver sóbrio!

Que história é essa de que a Violins ACABOU?

É sacanagem, não?

Amendoim

2006-05-04T15:55:00.000-07:00

- Ah! Rê, sabe quem esteve lá em casa um dia desses? O Mongol!
- Putz...
- É... quando começa a falar...
- É quase pior que você! Não consegue parar.
- Como assim “quase pior que eu”? Eu pelo menos FALO, oras! Ele balbucia!
- E não deixa a gente entrar.
- Não vai embora de jeito nenhum!
- É mesmo!

(risos)

- Mas o pior eu não contei ainda...
- Hãn? Que que foi?
- O Chicão, meu cachorro, forçou o portão pra sair. Passou bem do lado dele pra ir pra rua...
- Puuutz! E o Mongol?
- Hahaha, travou! Ficou imóvel, gelado!
- Mas seu cachorro é o mais bobão que eu já vi!
- Pois é.
- Se bem que com aquela fobia do Eduardo... tem medo de qualquer animal, né? E o Chicão é bobo, mas é grande...
- Então, o mais engraçado assim que o cachorro passou. O Mongol olha pra mim quase tremendo, consegue desgrudar a mão do guidão da bicicleta e diz “é... até que eu to melhorando!”.
- Puuuutz, imagino a cena!
- Se bem que você não pode falar nada! Seu namorado tem fobia de PORCO!
- E você é muito normal, né?
- Muito não, mas... cacete! Minha pressão não abaixa quando eu VEJO um porco vivo!
- Wagner, cai na real! Você andava de lado, se escondia atrás de poste e abria jornal na frente da cara pra fugir daquela garota maluca lá! Vai dizer que isso não é fobia?!
- Porra, Rê! Precisava lembrar disso?
- Ah lá, tá até tremendo!
- Muda de assunto!
- Tá bom.
- Valeu.

(...)

- Será como que faz paçoca?
- Sei lá.
- Tá bom.
- Tá.

"É... é bem por aí mesmo..."

2006-05-04T11:01:00.000-07:00

1 - 1984, George Orwell;

2 - A Sangue Frio, Truman Capote;

3 - Clube dos Corações Solitários, André Takeda;

4 - Alta Fidelidade, Nick Hornby;

5 - On The Road, Jack Kerouac.

Pronto! Depois da afirmação do Melamed citada no tópico anterior, que muito me fez bater a cabeça na parede, tá aí minha lista dos 5 livros que, de alguma forma, mudaram alguma coisa na minha vida. Nada de Ordem de Importância, mas, se bem me lembro, na seqüência cronológica em que os li.
É claro que tive que sacrificar algumas opções. Falta Hunter. Falta o outro sucessão do Orwell. Falta Huxley e falta Verne. Falta Álvarez. NÃO falta mais ninguém.

Sei lá, viu...

De alguma forma, esses aí foram os responsáveis por: a) me deixar neurótico; b) por me fazer reapaixonar pelo jornalismo e vislumbrar outras possibilidades dentro dessa área; c) me fazer acreditar que minha vida poderia ter sido escrita por algum autor de literatura pop; d) me deixar com a péssima e viciante mania de listas, além de confirmar o tópico anterior; e) me fazer sentir vontade - infelizmente, apenas vontade - de esquecer qualquer outra coisa, jogar tudo pro alto e testar minha vocação para vagabundo estradeiro.

..........

Isso aqui foi mesmo pra cumprir tabela...
E sobre os "Planos pra semana", citatos há uns dias, agora além da metade do tópico nº2 (comprar o livro do Greil Marcus eu já fiz, falta terminar de ler), resolvi também metade do tópico nº3 (apresentei o seminário, e até acho que fui bem, mas a nota não sai de imediato). Desconsiderando que o tópico 5 saiu dos planos (não-to-mais-afim-de-ver-filme-não!), como seria se eu conseguisse realizar metade dos demais planos? Ou melhor, como seria se eu realizasse metade do tópico nº4? Bromoxon 3 mg?

Dúvidas... dúvidas...

Eu volto nisso aqui hoje! Prometo que volto!

renovando a lista

2006-05-02T14:22:00.000-07:00

Consegui fazer metade do tópico nº 2 dos meus planos para essa semana: comprei A Última Transmissão, do Greil Marcus. Como ainda mal comecei a ler, não tenho ainda uma opinião formada sobre ele.
Vou aproveitar porém para renovar a minha inútil wishlist (inútil porque eu sei que ninguém vai gastar seu dinheirinho comprando livros pra me dar de presente, não importa o quanto eu gostaria que vocês o fizessem! heheh).
Mesmo sem qualquer ordem de prioridade, listo abaixo os 5, quer dizer, 5 não, que isso é muito clichê! Listo agora os (só-de-sacanagem) 8 livros que pretendo comprar assim que tiver um $$ em mãos, seguidos dos nomes de seus respectivos autores:

1 - A Metamorfose, de Franz Kafka, na versão em quadrinhos adaptada por Peter Kuper;

2 - Blues, Robert Crumb;

3 - Rum - Diário de um Jornalista Bêbado, Hunter Thompson;

4 - Disparos do Front da Cultura Pop, Tony Parsons;

5 - O Blog de Bagdá, de Salam Pax.

6 - Como ser legal, Nick Hornby;

7 - Fama e Anonimato, Gay Talese;

8 - Maus - A História de um Sobrevivente, Art Spiegelman.
.........

Com mais tempo e paciência, faria uma lista ainda maior. Mas deixa pra outra hora.
.........

Ah! Outro dia vi o Melamed falando, provavelmente citando alguém, não me lembro ao certo, algo que dizia respeito a "ler cinco livros e mudar sua vida". Estava com sono e viajando naquele programa dele, então não lembro se foi exatamente isso que ele disse. Em todo caso, tenho pensado em quais seriam os livros que fariam parte da minha lista de "livros que mudaram minha vida", mas exceto por uns dois títulos, não consigo chegar a uma decisão definitiva! Se conseguir, escrevo por aqui.
Mas e você? Quais os livros que surtiram impacto sobre sua história de modo que você poderia dizer que mudaram sua vida? Falaê, filho!

Planos pra semana:

2006-05-01T16:20:00.000-07:00

1 - Conseguir tirar meu pré-projeto do ponto morto;

2 - Comprar e ler (nada mais óbvio...) A Última Transmissão, do Greil Marcus (tá baratinho na Saraiva, se alguém quiser me fazer uma doação antes que eu o compre...);

3 - Tirar a nota máxima no seminário sobre Thompson, sendo que o cara que faz dupla comigo sequer se deu ao trabalho de ler A Grande Caçada aos Turabões... (nada mais prático portanto que enrolar a turma exibindo trechos de Medo e Delírio);

4 - Bromoxon 6mg;

5 - Ir à maratona do Odeon na sexta;

6 - Largar de preguiça e começar a escrever coisas menos irrelevantes (se é que é possível) para esse blog.
.........

Em tempos, visitem o blog M12-A, feito por alguns amigos que estão morando juntos em Campinas, onde eles relatam suas experiências homoeróticas e demais surubas cotidianas.
.........

Ah! 7 e 8: Escrever sobre os cds solos do John Frusciante e conseguir o máximo possível de álbuns dos milhares de projetos do Patton (é, o efeito ainda não passou!).
.........

E no winamp...
Diretamente da Suécia, a bela Someone New, do Eskobar, com participação de Heather Nova.
Vale o download (se não acharem e se interessarem, peçam aí que eu passo pro turboupload).

"efeito Mike Patton"

2006-04-30T17:46:00.000-07:00

Isso mesmo!
Depois de "reencontrar" o ao vivo do Faith No More, rolou aqui um "back to the benger times".
E dá-lhe Pantera, Fear Factory, FnM, Metallica, Helmet...

Como é que eu consigo deixar esses discos tanto tempo entre a poeira?

traços.

2006-04-29T16:40:00.000-07:00

Minha camisa está passada, minha calça também, mas acabo de sair do banho e, ao olhar à minha volta, a única coisa que desejo é que tudo fora dos limites das paredes que me cercam vá de uma vez pelos ares.
Estou desistindo de sair, trocando o que já não seria um programa animado por uma noite de tevê, café e anti-ácido.
Como não me dei ao trabalho de atualizar isso hoje (desconsidere o post anterior), deixo aqui uma versão em quadrinhos feita pelo Doug (procure nos links no final da página por Na Munheca e vá conferir o trabalho do cara - estou com preguiça de por o hyperlink aqui) para um dos meus antigos textos, que aliás já esteve publicado aqui (também não vou linkar! tô com preguiça!).

Com vocês, Do que se esquece com o tempo, por Douglas Félix e JW:

Minta sempre! O que você sente não deve ser, necessariamente, o que você alega sentir.

e sobre a oniciência?

2006-04-29T16:27:00.000-07:00

Se você pudesse saber tudo o que se passa na mente de uma pessoa, quanto tempo seria necessário para que nada que essa outra fizesse fosse capaz de lhe surpreender?

Imagine-se dentro da mente de alguém por mais de duas décadas, ouvindo cada uma das dúvidas, cada uma das conclusões, cada um dos desejos, sentimentos... tudo! Você conheceria essa pessoa, não?

Talvez.

Mas... e se essa pessoa fosse você mesmo? Faria mesmo alguma diferença?

"My life is falling to pieces..."

2006-04-28T09:14:00.000-07:00

Sabe aquele disco que fica lá, escondidinho, guardado em algum lugar que você sequer se lembra onde (afinal, você nem mesmo se lembra que possui o tal disco), mas quando o encontra, e põe pra tocar, lhe faz sentir como se ainda tivesse 14, 15 anos de idade?
Você sai cantando pela sala, dando slaps no vento, ou tocando air guitar, ou imitando as caretas e contorcionismos daquele vocalista insano (o que lhe faz lembrar dos tempos do cabelo grande...), ou ainda tocando bateria imaginária, como se nada mais importasse a não ser cantar em alto e bom som aquele refrão que diz:

"Indecision clouds my vision
No one listens...
Because I'm somewhere in between
My love and my agony
You see, I'm somewhere in between
My life is falling to pieces
Somebody put me together!"

Ah, fala sério! Quem entre 20 e 30 anos nunca gostou de Faith No More?

Considerações sobre The Cure - Parte III e final!

2006-04-27T17:20:00.000-07:00

“Só mesmo você para ouvir The Cure ainda hoje.”

[Joubert]

Ao contrário do que pensa um certo amigo meu (sempre ele!), autor da afirmação acima, há muito mais pessoas ouvindo The Cure hoje em dia. Mesmo quando não se dão ao trabalho de ouvir o Cure original, seus playlists incluem bandas como Hot Hot Heat, Bloc Party, The Killers, The Bravery, A Perfect Circle, Dogs Die In Hot Cars, The Rapture e outros nomes contemporâneos, que nada fazem além de diluir influências de Cure com algumas outras. Cada qual com suas (poucas) particularidas, mas todas, em maior (The Rapture, Hot Hot Heat) ou menor (Bloc Party, The Killers) grau, sugando diferentes épocas e trilhando diferentes caminhos apresentados pela banda de Robert Smith.
É por isso que, “ainda hoje” (e cada vez mais), não apenas ouço, como também insisto na importância e na relevância do Cure para a música pop.
..........

Antes de seguir em frente, caso você ainda não tenha lido, recomendo uma visita aos dois tópicos anteriores citados abaixo:

Considerações sobre The Cure - Parte I

Considerações sobre The Cure - Parte II

..........

The Cure - Join The Dots: B-Sides & Rarities 1978-2001 - The Fiction Years

Join The Dots (...) é o nome de uma caixa que, ao longo de quatro cds, expõe o lado mais obscuro (que, nesse caso, nada tem a ver com sombrio) da carreira do Cure, através de b-sides, out-takes e outras raridades da banda, desde sua formação (ainda como Easy Cure), até 2001, um ano após o lançamento de Bloodflowers.
Para facilitar, apresentarei a caixa disco-a-disco, com pequenas observações e indicações de músicas mais relevantes.

1º Disco - (1978 - 1987):
Talvez o mais estranho entre os cds, justamente por compreender o período em que a banda surgiu, definiu sua identidade, mudou de idéia e se reinventou, em menos de dez anos, indo do resquício punk ao flerte Synth-Pop, e finalmente ao pop-ao-estilo-Cure, passando pelo chamado Gothic-Rock.
Para se ter uma boa idéia desse trajeto, ouça na seqüência 10:15 Saturday Night (que saiu como b-side de Killing an Arab, em 1978), pule para Splintered In Her Head (de 81), depois para The Dream e termine essa turnê com The Exploding Boy. Mas não se assuste: é SIM a mesma banda!

2º Disco - (1987 - 1992):
Robert Smith não deve ser bom das idéias. Se for, então de que forma é possível explicar que Japanese Dream, dos belos versos “I'm going back to the land of the blind / Back to the land where the sun never shine”, tenha saído apenas como b-side de Why Can’t I Be You?
E o disco, recheado de belas canções essencialmente pop, segue deixando sempre essa impressão de que Robert esteve durante todos esses anos, escondendo o jogo, renegando canções tão boas quanto as que divulgava.
Audição obrigatória para muitas das faixas: Japanese Dream, Chain Of Flowers, Snow In Summer, How Beautiful You Are (Clearmountain 7'' Remix), To The Sky e as versões para The Dorrs em Hello I Love You - boa pra cacete! - e Hello I Love You (Psychedelic Version) - meia boca, mas curiosa.

3º Disco - (1992 - 1996):
Que Wish, de 92, é um grande disco, isso eu já falei por aqui antes. Também não há como não ser quando você tem músicas como Friday I'm in Love e A Letter To Elise disco, podendo se dar ao luxo de relegar This Twilight Garden à mero b-side do single de High.
Outros bons momentos do disco 3 ficam por conta de Play e Big Hand, além dos covers para Hendrix(duas versões para Purple Haze) e David Bowie (Young Americans) e o tema do filme O Corvo, Burn.
Trecho de This Twilight Garden: “I lift my eyes from watching you / to watch the star rise shine onto / your dreaming face and dreaming smile / you're dreaming worlds / for me”.

4º Disco - (1996 - 2001):
A verdade é que o quarto disco da caixa traz um Cure menos inspirado que os demais. Mas o que é o “Cure sem tanta inspiração”? Robert Smith é tão estranho que consegue conceber um álbum tão fraco quanto Wild Mood Swings , de 96, com pouquíssimos bons momentos, e, na mesma época, compor coisas tão belas quanto Wainting, ou ao menos bacaninhas como Pink Dream, ou Signal To Noise (com duas versões no disco, uma normal e outra acústica).
O disco traz ainda World In My Eyes, cover de Depeche Mode, e More Than This, da trilha de Arquivo X.
.........

Enfim, consegui terminar essa não pretensiosa análise da discografia da banda, ainda que de forma superficial! :)

199J

2006-04-27T12:09:00.000-07:00

As vezes penso que você nunca existiu. Que só eu lhe vi, só eu lhe ouvi, só eu lhe toquei... viagem das grandes, sabe? E uma viagem das antigas...
Você simplesmente some. Raramente ouço sobre como estão as coisas pro seu lado, e é mais raro ainda as vezes em que lhe vejo. Na verdade, parece que somente você só aparece quando alguma coisa está mal para mim, o que deixa sempre aquela sensação de que você está me pegando pelo braço, me sacudindo e gritando algo como “olha, você já foi humano!”.
Mesmo quando, como hoje, metida em sua jeans e camisa branca de sempre, você simplesmente passa do outro lado da rua, sem sequer olhar na minha direção, ainda é capaz de me fazer sorrir, não importa o quão impossível isso me pareça no momento.

Acho que é isso o que lhe faz ser especial, mesmo após tanto tempo.

Ou não. Vai ver é só viagem mesmo.

.........

"então, sem saber em quem me escorar, eu voltei a te chamar."

mas...

2006-04-26T07:11:00.000-07:00

Você cresceu acreditando no que assistia na da tevê, no que via no cinema.
Você cresceu acreditando em cada linha desses livros, malditos livros, ficções e poesias.

Pensou que era verdade cada frase de seus discos, histórias de tantos Pauls, e Johns, e Jeffs (Tweedys ou Buckleys), e Morriseys, e Rivers, e Bobs (Smiths ou Dylans)... você, imbecil, se ouviu em melodias, viu sua vida, medíocre, registrada entre guitarras e vozes.

Você cresceu acreditando em sorrisos, e, o pior: você sorriu acreditando que crescia.

É, garoto... quando você vai aprender?
..........

E a trilha dessa semana fica por conta de Winona, de Matthew Sweet:

"I tried to call you but the line was busy
Were you talking to a friend?
And when I tried again much later
I didn’t want to let it ring again

So you can see I’ve got a problem
Back by popular demand
Sometimes I want to keep it from you
Sometimes I think you’ll understand

Could you be my little movie star
Could you be my long lost girl
It’s true that I don’t really know you
But... I’m alone in the world

When I think maybe I need you
I don’t care if it’s not true
’cause it isn’t so much what I need now
As what I want from you

I feel alone...
I feel alone...”

Eu sou legal: baixe esse som aqui.
.........

Dormi das 6 da tarde de ontem às 9 e meia de hoje, e minha cabeça continua explodindo.
Ainda bem que às quartas eu não tenho aula. Não ia querer nenhum professor me mandando embora pra casa um segundo dia seguido.

.........

Não acredite em supresas. Tudo é - e sempre é - mais previsível do que você possa imaginar.

Sobre links e textos novos

2006-04-25T09:20:00.000-07:00

Ok! Eu disse que ia ficar longe disso aqui por um tempo, mas precisei voltar. Coisa rápida. Ainda mais rápida devido ao fato de ter sido expulso da sala de aula por um professor clone do Sidney Magal que, ao olhar pra minha cara, notou que essa não foi uma agradável-e-tranqüila-noite-de-sono, e disse que não daria aula para alguém tão pálido quanto eu, garantindo minha presença no diário, mas me mandando embora pra casa.
..........

Dêem uma passada depois lá na capa do Scream & Yell, e olhem lá embaixo, no finalzinho. Tá rolando um link pra cá. :)

Por falar em Scream & Yell, aliás, depois de um texto sobre o Placebo e outro sobre o Eskobar, ainda em maio deve pintar por lá uma entrevista que farei com o Anderson Raposo, atual vocalista do Jason, banda carioca de hardcore. Para quem não sabe, o Jason está mais uma vez na Europa, numa turnê que começou dia 17 de março em Berlin, na Alemanha, e termina dia 1º de maio, em Lübeck, também na Alemanha.

Ao lado do baterista, Anderson volta ao Brasil no próximo dia 3 (Panço e o baixista continuam na Europa acompanhando a turnê dos Replicantes), curiosamente há quase um ano da penúltima apresentação da Razzia, sua banda anterior, num evento que ajudo a organizar, anualmente, ao lado de um bando de motociclistas doidões.

Três anos mais velho que eu, estudamos na mesma escola em uma mesma época. Lá se vão bons dez anos. Apesar de nunca termos sido grandes amigos (somos amigos sim, mas não daquele tipo de “ó-ele-é-o-cara-mais-fodão-que-eu-conheço”. Sempre trocamos muita informação sobre bandas, entre revistas e cds, e na única vez em que ele esteve aqui em casa, além de ter gravado uma pá de álbuns em mp3, o cara levou meus cds do Neil Young e abandonou Pixies e Beatallica), é verdadeiro o sentimento de felicidade ao ver as coisas se encaminhando para aquele cara que, até pouco tempo, estava na mesma sessão de cinema que eu, ainda moleque, assistindo o longa dos Cavaleiros do Zodíaco.

[Agosto 2005 – Eu e Anderson]

Essa vai ser a primeira entrevista, tanto para o entrevistado quanto para o entrevistador, a ser publicada num veículo maior (as experiências com Leoni, Rodrigo Curi e Letícia Colin ficaram, e ainda bem, restritas à faculdade). Que bom que vai ser com um conhecido, numa mesa de bar, ou numa praça qualquer.
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Ah! Tá rolando um link pra cá também num tópico na Comunidade do Violins. Fiquei sabendo que teve até gente da banda lendo o texto. =)
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Ainda não voltei a postar de vez. As idéias continuam embaralhadas. Mas devo voltar até sexta.

Até mais ver!

E a Parte III dos textos sobre The Cure?

2006-04-23T05:29:00.000-07:00

Considerações sobre The Cure - Parte I

Considerações sobre The Cure - Parte II

Faz tempo que venho adiando a última parte dessa série de três posts sobre o Cure, que é o texto sobre a caixa Join The Dots: B-Sides & Rarities 1978-2001 - The Fiction Years. A verdade é que, depois de baixar toda a discografia - e um pouco mais -, e ouvir detalhadamente cada um dos discos, cada uma das músicas, até cheguei a rabiscar algumas linhas sobre Join (...), mas quis adiar o texto, quis ficar um bom tempo sem ouvir a banda do Senhor Smith. E fiquei.

The Cure mexe comigo por ene razões. Por muitas vezes, desde quando comecei a realmente me interessar por música - 1997, 13 anos, magro, cabelo grande e inocente aos extremos - tem me servido de trilha sonora, para bons ou maus momentos. No vácuo existente entre Boys Don't Cry e Lovesong, Cure quase sempre foi mais do que música para entretenimento, estando presente e norteando momentos pelos quais eu passava (eu REALMENTE vivi Pictures Of You, ainda sem conhecer a música. Como explicar a supresa de um garoto, então com 15 anos, ou perceber que a letra daquela triste canção falava sobre tudo o que havia acontecido com ele na semana anterior?).

É por isso que prefiro escrever sobre eles quando alguma coisa está acontecendo, quando há MOTIVOS para um soundtrack com as canções de Bob Smith, quando estou mergulhado em algum turbilhão de sentimentos que podem variar entre ansiedade e medo, passando por outros.

Quer saber?
É domingo, pouco mais que 10 da manhã. E depois de uma estranha noite de sábado, estou "sóbrio e bem, muito bem assim". Mas o turbilhão está novamente formado. Vai ver até amanhã eu escreva sobre The Fiction Years.

[por enquanto substituo meu "momento Cure" por algumas músicas do A Perfect Circle...]

"Isso sim é absurdo!"

2006-04-20T16:25:00.000-07:00

No Orkut:

"cara. você também acha que o violins é a coisa mais impressionante que aconteceu na música brasileira nos últimos 10 anos? to começando a suspeitar disso."
19/04/2006, 22hs 03

"pois é. a cada dia que escuto fico mais impressionado. isso só cresce. mas acho que show no rio vai demorar. isso se rolar um dia. é uma pena."
20/04/2006, 05hs 56.
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Desastrosas experiências me ensinaram a sempre duvidar de qualquer comentário que encha a bola de quem quer que seja a tal ponto. Mas confesso: esse me fez pensar.
Se tivesse sido feito por algum Joubert da vida, e eu não conhecesse a banda, riria. Caso fosse a respeito de alguma banda nova (mais precisamente surgida até, no máximo, sexta-feira passada), e o comentário fosse de autoria de algum desesperado jornalista paulista atribuidor de hypes, ignoraria. Mas não é nenhum dos casos.

Grandes Infiéis, do Violins, foi, sem dúvida, o melhor cd nacional de 2005. Em todas as categorias. Não teve para Hermanos, Pato Fu ou quem quer que você possa lembrar agora, e isso é fato (preste atenção no negrito). Já os dois discos anteriores, não os conheço por completo, mas meus amigos que os conhecem dizem não ser tão bons. Mas sabe como é... amigos como o Joubert.

Os comentários transcritos foram de autoria de Manoel Magalhães, membro e compositor de duas entre as 3, ou 5 bandas cariocas que mais gosto (A saber: Polar e Columbia. As outras três, sem posição definida, são: a)Alice; b)Outono; c)Olivia - a única "falecida" entre as citadas), e, não há dúvidas, ver um membro das bandas contemporâneas que você mais admira em âmbito estadual rendendo tributo a banda contemporânea que você mais admira em âmbito nacional, tem seu peso, faz pensar.
Ok, eu posso não concordar com os "10 anos" (talvez até por não conhecer a fundo toda a discografia da banda), mas, com certeza, Violins é uma das coisas mais impressionantes surgidas na música brasileira nos últimos tempos.

Beto Cupertino e seu texto único correm por fora de qualquer categorização que possa ser feita, e mostram que Goiás pode dar para o Brasil bem mais que leite, tomate, duplas sertanejas e um time de futebol. Uma pena que, aqui no Brasil, texto bom não receba seu devido reconhecimento. Mesmo quando tenta ser popular, é profundo demais para a massa de desinteressados. Ou você imagina realmente que um dia vai encontrar as pessoas num ônibus cantando coisas como Absurdo:

Pois é, nada a ver
Eu não consigo mais
Entender quem aqui é você
Entender quem aqui sou eu
Mas há quem diga que somos um belo par...

Difícil é entender como é que é normal
Eu me apoiar em você
Pra achar a vida legal
E há quem diga que eu sou só um grande boçal

Mas é em você que eu vou encostar
Que eu já cansei de investigar e achar só um absurdo
Ter que ficar mudo
Quando alguém vem me criticar
Que eu devo me livrar de você
E enfrentar de vez o mundo
Isso é absurdo...

Essa é uma amostra do bom compositor que é Beto Cupertino, e você pode baixá-la numa versão demo feita por Larissa Moura aqui (ou a versão demo do Beto, aqui).
Já o Violins, compre Grandes Infiéis de olhos fechados, ou espere pelo novo álbum que deve sair até o final deste ano. Em todo caso, só para não ficar com água na boca, baixe SOS, ou Atriz.

Violins - site oficial

As mais mais

2006-04-19T13:35:00.000-07:00

Pensando um pouco sobre quais seriam, entre tudo de todos que já ouvi, as canções que eu mais gosto, ou melhor, as que mais me emocionam, encontro 3 possibilidades (isso aí, apenas 3! nada de top 5!):

a) Eleanor Rigby;
b) Last Goodbye;
c) My Funny Valentine;

Eleonor Rigby - dos Beatles, é perfeita em sua versão original, além de ter sido regravada diversas vezes, rendendo algumas versões interessantes (como a do Godhead), outras nem tanto.
Last Goodbye - de Jeff "White Mystery Boy" Buckley, é outra acima do bem e do mal. Conheço poucas interpretações com outras pessoas, mas não gostei de nenhuma delas. Buckley é único demais para regravações.
My Funny Valentine - admito, não faço a mínima idéia de quem foi o responsável pela primeira gravação. Só aqui no pc tenho registros dela com Elvis Costello, Nat King Cole, Frank Sinatra, Chet baker (minha favorita), Nina Simone, Matt Damon (sim, o ator!), Stan Getz, Charlie Parker e Anita Baker. NOVE versões! Todas perfeitas! É portanto o tipo de música que é tão boa, tão boa, que não é qualquer um que se atrave a tentar interpretá-la (afinal, tem que ser muito ruim, muito ruim mesmo, pra conseguir estragá-la).

Beatles e Jeff Buckley, meus favoritos de (quase) sempre que me desculpem, mas se tivesse que reduzir a lista para apenas uma música, eu não teria dúvidas...

My Funny Valentine [Rodgers/Hart]

My funny valentine
Sweet comic valentine
You make me smile with my heart
Your looks are laughable
Unphotographable
Yet you’re my favourite work of art

Is your figure less than greek
Is your mouth a little weak
When you open it to speak
Are you smart?

But don’t change a hair for me
Not if you care for me
Stay little valentine stay
Each day is valentine’s day

Is your figure less than greek
Is your mouth a little weak
When you open it to speak
Are you smart?

But don’t you change one hair for me
Not if you care for me
Stay little valentine stay
Each day is valentine’s day

.......

E o seu Top 3, qual seria?

"Estranho demais pra viver, raro demais pra morrer."

2006-04-18T11:00:00.000-07:00

Acabo de assistir Medo e Delírio, com Johnny Depp e Benicio Del Toro, ainda na pilha do trabalho da faculdade.
Estou com esse filme em vhs aqui há umas 2 semanas (catado de uma amiga, mas um dia eu devolvo, juro que devolvo!), mas não o havia assistido por pura falta de um vídeo-cassete (o que é muito fácil de resolver quando você sabe onde seu vizinho esconde a chave da porta da sala. O puto daquele cabeludo de barba desgrenhada deve estar até agora querendo saber o que aconteceu...).

Simplesmente não tem como pensar em quem poderia ter feito o papel do Doutor melhor que ele, o gonzo de Hollywood, o Bowie dos cinemas, senhor Depp.

Agora mesmo é que vou aguardar ansioso por The Rum Diary!
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9 em Redação IV, 9,5 em Técnicas de Pesquisa Jornalística e 10 em Realidade Sócio-Econômica e Política Brasileira?! Eu?
Definitivamente, acho que os critérios de avaliação da faculdade estão ficando frouxos demais...
Nuépossívi!
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É só comigo ou a mistura de 1 litro de coca-cola, 1 comprimido de paracetamol, 2 pacotes de amendoin japonês, 3 torrones argentinos (desses que são vendidos no trem pelo preço de 5 por R$1,00), 1 dorflex e um punhado de batata palha não caem bem pra todo mundo?

Se perguntarem por mim, fui ali botar as tripas pra fora...

o meu é total flex!

2006-04-17T16:11:00.000-07:00

Conversava com uma amiga um dia desses sobre a vontade que tenho de trocar minha obsessão por música pela leitura. Ok, talvez trocar não seja a palavra certa. Pelo menos não como se você tivesse um carro movido a gasolina e o trocasse por um carro movido a álcool, porque isso pressupõe que você não use nem um pouco de álcool hoje e que não vai usar nem um pouco de gasolina amanhã. No meu caso, é mais parecido com um carro total flex, porque é como se eu estivesse usando álcool demais agora – apesar de deixar sempre um pouco de gasolina no tanque – e quisesse usar mais a gasolina – o que não quer dizer que vá deixar a parte do álcool vazia.

Ah, deu pra entender, vai! Em todo caso, é mais ou menos assim: eu ouço muita coisa, e leio um bom tanto também, só que eu quero ler mais do que leio, e em conseqüência, me preocupar um pouco menos em estar ouvindo tudo quanto é disco possível. Sacou agora?

Então, why not?
Discos eu baixo de graça, muitas vezes antes de chegar às lojas. E como o mesmo, infelizmente, não acontece com os livros que me interessam, as coisas vão ficando como estão.

Então, sem essa de mão-de-vaca, ok?! Ainda sou um reles estudante, oras!

enquanto isso no last.fm

2006-04-16T19:46:00.000-07:00

O Lisérgico Dr. Gonzo

2006-04-15T14:38:00.000-07:00

"Acima de tudo isso, ele é um mentiroso, um talento desperdiçado, um artista em fluxo contínuo e um mascate vendendo quilos de sua própria carne."

Lester Bangs

O texto acima, de autoria de um famoso jornalista musical norte-americano, diz respeito a Lou Reed, músico que se tornou conhecido por seu posto de guitarrista do grupo Velvet Underground, no final da década de 1960. Entretanto, não seria nem um pouco equivocado usá-la para definir Hunter Stockton Thompson, o mais insano e ácido – em todos os sentidos – jornalista da história, nascido em 18 de julho de 1937, em Kentucky, interior dos Estados Unidos.

O chamado "New Journalism", do qual fazia parte nomes como Truman Capote, Tom Wolfe (este, por sua vez, o responsável pela designação "new journalism") e Gay Talese, entre outros, visava por si só romper com as barreiras impostas pelo jornalismo "comum", frio, dos lides objetivos, da "Pirâmide Invertida" e dos textos pasteurizados, surgido em 1861 no The New York Times. Hunter Thompson, no entanto, ia além: não bastava ser subversivo, era preciso ser parte da notícia, ser parcial, ser marginal. E ele assim o foi.
Seus textos – uma complexa e perigosa mistura de new journalism, literatura beat, sangue, suor, álcool e todo tipo de substâncias psicotrópicas que se possa imaginar –, radicalizavam de tal forma que acabaram recebendo o rótulo de "jornalismo gonzo", gênero do qual Thompson foi criador, maior representante e provavelmente o último – por mais que jornalistas, jovens ou não, em todas as partes do mundo, possam tentar o tempo inteiro reproduzir seus passos.

Sobre a origem do termo gonzo (originado da gíria franco-canadense gonzeaux, que significaria algo como "caminho iluminado", mas que acabou se tornando sinônimo para nonsense), conta-se que o jornalista Bill Cardoso, amigo de Hunter, ao ler o texto chamado "O Kentucky Derby é Decadente e Degenerado" (que, a princípio, deveria ser um artigo sobre uma famosa corrida de cavalos de Louisville, terra natal de Thompson, mas que rendeu porém uma forte crítica à população local e seu modo de vida, no qual o nome do vencedor do evento não é mencionado em um momento sequer), escrito para o Scalan’s Monthly, em junho de 1970, exclamou: "Eu não sei que porra você está fazendo, mas você mudou tudo. É totalmente gonzo". O novo adjetivo foi adotado por Hunter Thompson, de forma que ele mesmo passou a denominar seu estilo como jornalismo gonzo.

Aos 18 anos, o jovem Hunter Thompson foi condenado a sessenta dias de prisão devido a um assalto, mas, por sugestão do juiz, aceitou se alistar na Força Aérea como pena alternativa, e foi na base de Eglin que começou a escrever para o jornal Command Courrier. Mais tarde, além de publicar 10 livros e diversas matérias como freelancer, Hunter foi também dos principais colaboradores das revistas Playboy e Rolling Stone, e do canal ESPN.
Entre seus livros, dos quais apenas 4 estão disponíveis em catálogo no Brasil atualmente, podemos destacar Hell’s Angels (o livro que popularizou o jornalista. A idéia, a princípio, era que Hunter escrevesse um artigo sobre a famosa gangue de motociclistas para a revista Nation, em 1965. Thompson, porém, acompanhou o grupo durante um período de 18 meses, realizando filmagens e entrevistas, viajando com o bando e praticamente se tornando um deles, exceto pelo fato de, ao final desse período, ter levado uma surra que lhe rendeu algumas costelas quebradas, de alguns motociclistas que estavam cansados de tanta exposição perante a mídia) e A Grande Caçada aos Tubarões (copilação de matérias escritas para diversos veículos impressos, entre o começo dos anos de 1960 – incluindo textos sobre o Brasil, escritos no período em que o jornalista morou aqui, mais precisamente no bairro de Copacabana, Rio de Janeiro, entre 1962 e 1963 – e o final da década de 1970). Os outros 2 são a ficção beat Rum – Diário de um Jornalista Bêbado (apesar dos personagens serem ainda jornalistas descontrolados, este livro é cuidadosamente estruturado, ao contrário dos textos freestyle do gonzo jornalismo) e Screwjack (pequena coletânea de textos soltos, que inclui o divertidíssimo M.E.S.C.A.L.I.T.O. (sic), no qual Thompson narra sua primeira experiência com mescalina, em uma narrativa repleta de detalhes). "Fear and Loathing in Las Vegas", que chegou a sair no Brasil em 1984, pela editora Brasiliense, sob o péssimo título de Las Vegas na Cabeça (atualmente fora de catálogo), chegou aos cinemas em 1998 como "Medo e Delírio", sendo o personagem de Hunter Thompson interpretado por Johnny Depp, amigo pessoal do jornalista (Depp, aliás, voltará a interpretar Thompson na versão cinematográfica de The Rum Diary, que pode começar a ser rodado ainda em 2006) .

Tão extrema quanto foi sua vida e sua escrita, foi também a sua morte. Em 20 de fevereiro de 2005, aos 67 anos, Hunter Stockton Thompson, ou "Dr. Gonzo", como costumava ser chamado, suicidou-se com um tiro na cabeça. Falando com sua esposa ao telefone, suas últimas palavras antes de apoiar o aparelho sobre o mármore da cozinha, carregar o revólver e puxar o gatilho foram: "Gonzo has left the building".
Seis meses após o suicídio, suas cinzas foram lançadas ao ar por um canhão instalado sobre um monumento em forma de punho gigante – símbolo do Dr. Gonzo –, de 45 metros de altura por 2,4 de largura, financiado por Johnny Depp, numa cerimônia presenciada, entre outros, pelos atores Sean Penn e Jack Nicholson, também amigos de Thompson. "Fanático por fogos de artifício, explosões e qualquer coisa que fizesse 'bang'", conforme foi definido por Troy Hooper, Hunter só poderia mesmo ter um final como esse.
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Ontem. Count Basie Orchestra soando alto em plena madrugada. Livros, livros pra todos os lados, caderno, folhas arrancadas, caneta, rabiscos e óculos, e água, e sono, e suor. Não agüentando o tédio, resolvi fazer algo de útil: o texto sobre Hunter Thompson que terei de apresentar, sei lá quando - se fim desse mês ou começo do próximo - na faculdade, num seminário que vale também sei lá quantos por cento da nota da prova.
É provável que eu ainda mude algumas coisas. Em todo caso, não deve sair muito diferente do que você acabou de ler.